Bergschichtlein
- Ein Lied der Zwergenkinder -
Cirmias schürft Gold,
Und stellt Wächter in Sold,
Kittelt die Zwerge,
In Berge.
Gold! Das bringt Streit!
Den zu schlichten bereit,
Ringt anstatt um,
Sein Gewerbe,
Runschmied Kalúr,
Um sein Erbe.
Als Sohn Khorás,
Scheidet sohnlos beizeit,
Machen Gewinn,
Aus dem Wiegel,
Räte, die bringen,
Die Siegel dahin,
Wühler schafft das,
Für die Schlachten.
Alles fürs Herrschen!
Die Fehden stehn an!
"Rausmachen!", heißt sichs,
"Aus Alt-Nilzadan!"
Da eint Karrgósch,
Der Verwalter,
Goldblatt und Schaft,
Zu „Dem Spalter".
Der - gründlich sagen-,
Umwoben, -
Hat doch den Streit,
Nicht behoben.
Wie aus dem Staub,
Wächst die Kalukratie,
Unter Korgál,
Nie zu kauern.
Wuterfüllt haucht,
Da die Felis wie nie!
Feuer umfaucht,
Nilzas Mauern!
Manche im Berg,
Andre droben verlorn,
Oben und unten -
Doch eingefrorn!
Sonne im Kerker?
Weh! -- Katzenwerk!
Endlich spricht,
Bergvater Cirmias,
Sein kleines Volk,
Zu verbinden:
"Hackt ihr auch Stein
Oder Rinden,
EINS sollt ihr sein,
Ohne Arg, ohne Hass!
Stollen grabt,
Nehmt EINEN Spaten!
Handelt, nehmt Zoll,
Und hebt gründlich Mithril!
Füllt euer Soll,
Wie ich's will!"
Da! Wie ein Blick im Gewirr,
Tauschen die Köhler Geschirr!
Gilden schon Waren,
In Katen.
Khaz-Graik klirren,
Und tauschen Geschick,
Köpfe im Rat sich,
Der Khaz-Aduir.