Immer wieder zog eine kleine, hagere Gestalt ihre Kreise vor den Eingängen Menek'Urs. Sie machte keinerlei Anstalten, unauffällig zu wirken – im Gegenteil: Ihre Bewegungen waren eigenartig, fast trotzig. Was sie da tat, ergab weder Sinn noch System, jedenfalls keines, das sich jemandem erschlossen hätte, der länger als fünf Minuten zusah.
Mit unbeirrbarer Miene stand sie manchmal minutenlang vor dem Durchgang, der das Grün vom Braun trennte, und zählte. Was auch immer. Mal waren es offenbar Schritte. Dann wieder Vögel. Oder die Mufflons, die sich gelegentlich auf die Straße verirrten, bevor sie zurück ins Unterholz huschten. Es war, als würde sie versuchen, einem unsichtbaren Plan zu folgen, den nur sie kannte – oder der sich ihr selbst auch nur bruchstückhaft offenbarte.
Bewaffnet war sie dabei bis an die Zähne, so sehr, dass es bei jeder Bewegung schepperte, klirrte und polterte. Man hätte meinen können, sie bereite sich auf eine Schlacht vor – oder auf einen Alleingang ins Goldene Reich. Doch nichts geschah. Nie. Keine Aufzeichnungen, keine Zeichen, kein zurückgelassenes Ziel. Sie ging einfach wieder.
Nur eines war verlässlich an ihr: die Regelmäßigkeit. Jeden Morgen. Jeden Abend. Als würde das alles, trotz allem, irgendeinen Sinn ergeben – für sie zumindest.