Die (vermeintlich) letzte Eisenzorn

[Tilda Eisenzorn]

Nilzadan war kein Ort, den man betrat – man wurde von ihm aufgenommen.
Der heilige Berg erhob sich wie ein uralter Wächter über die Hallen der Zwerge, durchzogen von Stollen, Kammern und Werkstätten, in denen Stein und Erz seit Zeitaltern geformt wurden. In seinen Tiefen wurde Tilda Eisenzorn geboren, Kind einer Sippe, die man nie zu den lautesten zählte, wohl aber zu jenen, deren Arbeit Bestand hatte.

Ihre Mutter war eine Armbrustschützin, wie es Tilda später selbst werden sollte. Sie liebte das Holz mehr als das Metall, kannte Maserung und Spannung eines Bogenschafts ebenso gut wie das Gewicht eines Bolzens in der Hand. Oft nahm sie Tilda mit in die oberen Werkhallen, wo Balken zugeschnitten und Schäfte gehobelt wurden. Dort lernte das Zwergenmädchen früh, dass Geduld eine Waffe sein konnte – und dass ein sauber geführter Schuss mehr Ehrbarkeit barg als hundert hastige Hiebe.

Ihr Vater hingegen war ein Mann des Hammers. Nicht jener groben Schmiedearbeit, die Funken sprühend Waffen und Rüstungen formte, sondern der schweren, ehrlichen Arbeit in der Mine. Er schürfte tief, kannte die Stimmen des Berges und las im Gestein wie andere in alten Runen. Doch wenn der Tag sich neigte, saß er oft an einem kleinen Werktisch, die groben Hände erstaunlich ruhig, während er Schmuck fertigte: feine Fassungen, zarte Ketten, kleine Arbeiten, die Geduld und Gefühl verlangten. Von ihm lernte Tilda den Nahkampf, das Gewicht einer Axt, die Haltung beim Schlag – und die Achtung davor, dass selbst Metall Sanftheit verlangte, wollte man es nicht brechen.

So wuchs Tilda zwischen Holz und Stein auf, zwischen Fern- und Nahkampf, zwischen dem ruhigen Atem vor dem Schuss und der Wucht eines Hammers, der Erz aus dem Fels löste.

Doch der Berg fordert seinen Preis.

Noch im Kindesalter verlor Tilda ihre Mutter an eine Krankheit, die selbst die Zähigkeit der Zwerge nicht immer zu bannen vermag. Der Verlust traf den Vater hart. Wo zuvor Ruhe und Beständigkeit gewesen waren, zog sich nun Schweigen ein. Er arbeitete weiter, härter vielleicht als zuvor, doch die Lieder verstummten, und die feinen Arbeiten am Werktisch wurden seltener.

Aus den Erzählungen heißt es, er sei eines Tages unvorsichtig gewesen. Ein falscher Schritt, ein überhörtes Knacken im Gestein. Der Berg nahm ihn zu sich zurück. Tilda hatte gerade das Milchbartalter erreicht.

Was folgte, war nicht Einsamkeit – Nilzadan lässt kein Kind fallen. Doch es war Leere. Die Alten berieten, wie es Brauch war, und entschieden schließlich, dass Tilda den Weg ihrer Sippe suchen solle. Die Eisenzorns waren nie zahlreich gewesen, aber auch nie gänzlich verschwunden – so dachte man. Und so brach Tilda auf, jung, doch mit Axt und Armbrust vertraut, getragen von der Hoffnung, irgendwo Verwandte zu finden, die ihren Namen kannten.

Vier Jahre lang war sie unterwegs.
Sie durchquerte Hallen fremder Zwerge, nannte ihren Namen an Feuerstellen, in Tavernen, an Schmiedefeuern und Mineneingängen. Doch überall begegnete ihr dasselbe: ein Stirnrunzeln, ein Kopfschütteln, höfliche Worte – und Unwissen. Kein Eisenzorn war bekannt. Keine Erinnerung, kein Wappen, kein altes Lied.

Mit jeder Station wurde die Gewissheit schwerer.

Als Tilda schließlich nach Nilzadan zurückkehrte, tat sie es nicht als Suchende, sondern als Wissende. Die Erkenntnis lastete wie Erz auf ihrem Herzen: Sie war die letzte ihrer Sippe. Der Name Eisenzorn war mit ihr allein geworden.

Und doch kehrte sie mit einem leisen, ehrlichen Lächeln zurück.

Denn der Berg empfing sie wie einst. Die Hallen waren noch immer erfüllt vom Klang der Arbeit, von Stimmen, von Leben. Nilzadan war ihre Heimat gewesen – und blieb es. Familie mochte sie verloren haben, doch sie war nicht allein. Umgeben von Zwergen, getragen von Tradition und Gemeinschaft, wusste Tilda, dass kein Weg sie jemals völlig verlassen würde.

Die Eisenzorns mögen vergangen sein.
Doch solange Tilda den Namen trägt, lebt ihre Sippe weiter –
im Holz ihrer Armbrust, im Schlag ihrer Axt, und im Herzen des heiligen Berges.

Seit ihrer Rückkehr in den Berg blieb Tilda nicht unbeachtet. Die Zwerge Nilzadans begegneten ihr mit jener stillen Herzlichkeit, die keine großen Worte braucht. Man wies ihr einen Platz zu, stellte Werkzeug bereit, reichte ihr Bolzen und Harnisch, prüfte ihre Axt und besserte sie aus. Alte Krieger gaben Ratschläge, Handwerker ließen sie zusehen und mitarbeiten, und so mancher nickte anerkennend, wenn sie übte. Diese Großzügigkeit, dieses selbstverständliche Teilen von Wissen und Gut, tat ihr mehr, als sie es je offen gezeigt hätte. Zum ersten Mal seit langer Zeit fühlte sich der Name Eisenzorn nicht wie eine Last an, sondern wie ein Versprechen. Tilda ist bereit zu lernen, zu üben und zu bestehen – damit der Name ihrer Sippe wieder erklinge in den Hallen Nilzadans und nicht in Vergessenheit gerate, solange sie den Berg ihre Heimat nennt.

[Tilda Eisenzorn]

Die Tage im Berg nahmen bald einen gleichmäßigen, beinahe tröstlichen Rhythmus an. Tilda gewöhnte sich erneut an das Leben unter Stein, an das gedämpfte Licht der Hallen, an den Klang vieler Schritte, die gemeinsam einen Weg gingen. Wo sie auch hinkam, begegnete man ihr mit jener selbstverständlichen Offenheit, die unter Zwergen mehr sagt als jede Umarmung. Ein Nicken hier, ein Platz am Feuer dort, ein Werkzeug, das man ihr wortlos reichte. Es war, als hätte der Berg selbst beschlossen, sie wieder aufzunehmen.

Ihr Fleiß blieb nicht unbemerkt. Früh war sie auf den Beinen, lange bevor die ersten Schmiedefeuer voll entfacht wurden, und oft kehrte sie erst zurück, wenn die Schatten im Frostklamm länger wurden. Sie übte, bis ihre Muskeln schmerzten, suchte gezielt die Erschöpfung, um sie zu überwinden. Jeder Schlag mit der Axt, jeder gespannte Bolzen war ein stilles Gelübde – an sich selbst und an Cirmias, dem sie mit ehrlicher Arbeit zu dienen glaubte. Nicht aus Ehrgeiz, sondern aus Dankbarkeit heraus, wieder einen Ort zu haben, an dem ihr Tun Sinn ergab.

Die Wälder rund um den Berg wurden ihr vertraut. Dort schlug sie Holz, prüfte Fasern und Wuchs, lernte, welche Stämme sich eigneten und welche dem Berg besser fernblieben. Das Hacken, Spalten und Tragen war mehr als bloße Arbeit; es war Erinnerung und Erbe zugleich. In jedem sauberen Schnitt lag ein Stück ihrer Mutter, in der Kraft, mit der sie das Holz bewegte, ein Abbild ihres Vaters. So verband sich beides in ihren Händen, fern und nah zugleich.

Im Frostklamm fand sie schließlich einen festen Platz. Das Herbergszimmer war schlicht, doch es bot ihr Schutz und Ruhe. Bald schon hatte sie den Raum mit Leben gefüllt: Eine kleine Werkbank im Raum, ordentlich sortierte Werkzeuge, Schäfte in unterschiedlichen Stadien der Bearbeitung. Der Geruch von frischem Holz vermischte sich mit dem kühlen Hauch des Berges, und wer vorbeikam, wusste rasch, dass hier gearbeitet wurde – ernsthaft, beständig und mit Sorgfalt. Die Holzbinge, wie sie den Ort für sich nannte, war kein prunkvoller Betrieb, sondern ein Anfang.

Manchmal, wenn die Arbeit ruhte und der Tag sich dem Ende neigte, holte Tilda ihre Gedanken ein. Ihre Reise durch die Welt hatte ihr keine Antwort auf die Frage nach ihrer Sippe gebracht. Kein Name war ihr entgegengekommen, kein Zeichen, kein Verwandter. Und doch war die Suche nicht umsonst gewesen. Denn sie hatte gesprochen, erzählt, den Namen Eisenzorn weitergetragen – von Ort zu Ort, von Zwerg zu Zwerg. Vielleicht war es nur ein leiser Klang gewesen, doch selbst leise Klänge finden ihren Weg durch Stein.

So blieb Hoffnung in ihrem Herzen. Die Gewissheit, dass Blut und Band nicht so leicht verloren gehen, wie es auf den ersten Blick scheint. Vielleicht waren irgendwo Eisenzorns verstreut, fern vom Berg, unwissend voneinander – und vielleicht würde eines Tages die Kunde sie erreichen. Bis dahin würde Tilda bleiben, arbeiten und wachsen. Und sollte jemand kommen und ihren Namen rufen, würde sie bereit sein.

Denn auch wenn sie einst glaubte, allein zu sein, wusste sie nun: Solange der Berg steht und Zwerge in ihm leben, ist niemand wirklich allein.

[Tilda Eisenzorn]

Die Kunde erreichte sie unerwartet. Nicht als lauter Ruf, nicht als feierliche Ankündigung, sondern so, wie viele bedeutsame Dinge im Berg ihren Anfang nehmen – leise, von Mund zu Mund getragen. Als Tilda begriff, dass nicht einer, nicht zwei, sondern vier ihres Blutes den Weg nach Nilzadan gefunden hatten, blieb sie lange sprachlos stehen. Der Name Eisenzorn, den sie so lange allein getragen hatte, klang plötzlich nicht mehr wie ein Echo, sondern wie ein Ruf, der beantwortet worden war.

Die Freude traf sie mit voller Wucht. Sie lachte, sie weinte, sie umarmte, wo Worte nicht reichten. In den Gesichtern der anderen Eisenzorns sah sie Vertrautes und Fremdes zugleich – Züge, die sie kannte, und Wege, die sie selbst nie gegangen war. Doch all das trat zurück vor der schlichten Gewissheit: Sie waren da. Ihr Blut war nicht versiegt, ihre Sippe nicht erloschen.

In stillen Momenten suchte Tilda die Nähe der Schreine und dankte Cirmias mit ehrlicher Inbrunst. Nicht für Reichtum oder Ruhm, sondern für Fleiß, Ausdauer und die Kraft, nicht aufgegeben zu haben. Ihre Suche hatte auf den ersten Blick erfolglos gewirkt, doch nun zeigte sich, dass jede Erzählung, jedes ausgesprochene Wort den richtigen Stein ins Rollen gebracht hatte. Der Berg hatte gehört. Und der Gott der Arbeit hatte gewogen und für gut befunden.

Von diesem Tag an arbeitete Tilda mit neuem Feuer. Jeder Schlag, jeder geschnittene Schaft, jedes sorgfältig bearbeitete Stück Holz diente nicht mehr nur ihrem eigenen Fortkommen. Sie arbeitete für den Aufbau ihrer Sippe, für ein gemeinsames Morgen. Die Holzbinge wurde größer gedacht, die Arbeit genauer geplant. Es ging nun um Vorräte, um Handel, um Verlässlichkeit. Um Wohlstand, der nicht prunkt, sondern trägt.

Ihr Ziel war klar: Die Eisenzorn sollten sich ihren Platz im heiligen Berg erarbeiten, wie es sich für Zwerge gehört. Nicht durch Forderungen, sondern durch Leistung. Durch ehrliche Arbeit, durch Qualität, durch den Ruf, auf den man sich verlassen konnte. Tilda wusste, dass der Weg lang sein würde – doch sie ging ihn nicht mehr allein.

Und während der Klang ihrer Arbeit wieder häufiger durch das Frostklamm hallte, klang darin nun mehr als nur Stahl auf Holz. Es war der Wiederaufbau einer Sippe, die aus der Vergessenheit zurückgekehrt war – fest verwurzelt im Berg, getragen von Fleiß, Zusammenhalt und dem unerschütterlichen Willen, zu bleiben.

[Vistra Eisenzorn]

Ein Ruf dem Gehör geschenkt wurde

Es war wie ein Ruf der durch die tiefen Stollen drang.
Nicht laut, nicht aufdringlich.
Mehr war es ein leises Echo das man immer wieder vernehmen konnte wenn man genau lauschte.
Waren es mal zwei Graikler aus der Kohorte welche darüber sprachen. Ein andermal konnte man hören wie sich die Stollengräber bei einer Haxe und einem Bier darüber unterhielten.
Und irgend wann war es so weit als sich zwei Kurzbärte in der Schenke beim Bier darüber unterhielten.
Mürrisch knurrend mit finsterer Miene stapfte Vistra auf sie zu, packte Beide am Kragen und knurrte.
Was erzählst dar? Es gibt nor mehr Eisenzorns hier im Stollen.
Völlig verwirrt über das was gerade geschah schauten sie Vistra an und blinzelten.
Aber akh habs mit meinen eigenen Ohren gehört, mra. Da war eine die nach Eisenzorns suchte.
Gar nor weit weg. Im Stollen 137, mra.
Da lies Vistra die Beiden wieder los und meinte fast schon spöttich.
Als wenn dar 10 Stollen weit laufen könntest. Dar passt ja kaum durch die Schenkentüre.
Wutschnaubend verlies sie dann die Schenke und ging brummelnd Heim.
Doch wuchs in ihr doch ein wenig Zweifel, ob die Gerüchte nicht doch war sein könnten.
Es dauerte noch einige Tage der Überlegungen und Planungen. Doch dann zog sie die wenigen Eisenzorn die sie kannte zusammen und gemeinsam beschlossen sie, sich auf den weiten Weg von Stollen 137 in den heiligen Berg zu machen.

[Tilda Eisenzorn]

Die Einladung nach Menekur hatte Tilda mehr bewegt, als sie zunächst hatte zeigen wollen. Eine Krönungsfeier, noch dazu die des neuen Emirs der Menekaner, war kein alltägliches Ereignis – und ihre erste wirkliche Berührung mit diesem Volk jenseits von Erzählungen und Hörensagen. Die Aufregung saß ihr tiefer, als sie es gewohnt war, doch Vistra hatte sie rechtzeitig bemerkt. Mit ruhiger Selbstverständlichkeit hatte ihre Vetterin ein neues Kleid für sie gefertigt, sorgsam geschnitten und verziert, würdig des Anlasses, ohne Tilda fremd zu wirken. Als sie es schließlich trug, wusste sie zumindest eines sicher: Sie würde sich nicht schämen müssen, unter so vielen Augen aufzutreten.

Gemeinsam mit einem stattlichen Zwergentross zog sie zur Krönung. Das allein gab ihr Halt. Die vertrauten Stimmen, das schwere Schrittmaß, das leise Klirren von Ausrüstung und Krügen – all das legte sich wie ein schützender Mantel um ihre Nervosität. Wo immer sie sich umsah, war sie von ihresgleichen umgeben, und so betrat sie die große Wüstenstadt nicht als Einzelne, sondern als Teil eines Volkes, das wusste, wer es war.

Der Pavillon im Westen Menekurs war prachtvoll geschmückt. Stoffe in warmen Farben spendeten Schatten, kunstvolle Verzierungen zeugten vom Reichtum und der Würde des Anlasses. Lange Tafeln bogen sich unter der Fülle feinster Speisen und erlesener Getränke. Auch wenn Tilda ausschließlich zu dem Zwergenbier griff, das der Tross selbst mitgebracht hatte, entging ihr die bewundernde Anerkennung nicht. Die Menekaner verstanden es offenbar, Gastfreundschaft sichtbar zu machen.

Während die Familien der Menekaner dem neuen Emir ihre Treue schworen und Vertreter aller großen lichten Völker anwesend waren, um zu lauschen und zu urteilen, blieb Tilda aufmerksam. Sie beobachtete, hörte zu, nahm auf. Doch immer wieder glitt ihr Blick zurück zu den Zwergen. Dort wurde gelacht, angestoßen, gegessen und getrunken, mit jener selbstverständlichen Ausgelassenheit, die nur entsteht, wenn man sich sicher fühlt. Für Tilda war es ein gutes Bild – eines, das Stärke zeigte, ohne laut zu sein, und Zusammenhalt, ohne sich aufzudrängen.

Als es an ihr war, dem neuen Emir das Gastgeschenk zu überreichen, trat Tilda ruhig vor. Die Auswahl an kalurischen Speisen und Zwergenbier war mit Bedacht gewählt. Sie sprach nicht viele Worte, doch jene, die sie wählte, trug sie fest vor – Worte, die sie aus ihrer Kindheit kannte, von ihrer Mutter gelernt hatte:
„Freundschaft zeigt sich in dem man Speisen und Bhir teilt“
Es war kein prunkvoller Schwur, kein leeres Versprechen, sondern ein ehrlicher Zwergenbrauch, offen dargebracht.

So wurde der Abend für sie zu mehr als einer Krönungsfeier. Es war ein Moment des Dazugehörens, des Austauschs und der Gewissheit, dass die Eisenzorns – und mit ihnen die Zwerge Nilzadans – ihren Platz nicht nur im Berg, sondern auch in der Welt behaupten konnten. Und als die Feier fortschritt und die Krüge sich leerten, wusste Tilda, dass sie diesen Tag in Erinnerung behalten würde: als einen, an dem sie stolz war, eine Eisenzorn zu sein.

[Grimgrosch Eisenzorn]

Grimgrosch und sein Zwillingsbruder Amgrosch wuchsen weit entfernt vom Nilzadan, im Stollen Nummer 137 auf. Ihre Eltern waren einfache, aber fleißige Handwerksleute, die die hiesige Wache mit Ausrüstung versorgten. Während Amgrosch hin und wieder dem Vater beim Bergbau aushalf und sich ansonsten zunehmend für den Kampf interessierte, schien bei Grimgrosch alle Hoffnung verloren, dass er mal ein Handwerk finden würde, in dem er natürliches Talent und Hingabe zeigen würde. Zwar gab er sich hilfsbereit, wollte weder Sippe noch Gemeinschaft beschämen, indem er zu wenig tat und als faul abgestempelt wurde. Doch ein Blinder mit Krückstock sah, dass Grimgroschs Herz durch seine Arbeit im Stollen nicht erfüllt wurde. Es fehlte ihm das Feuer der Leidenschaft – die Gewissheit, in diesem einen Beruf Perfektion anstreben zu können, um sich Cirmias zu beweisen.
Das Einzige, was er wirklich gut konnte – und das hielten ihm seine Eltern stets vor – war ausgerechnet das, was Kaluren von Natur aus nur wenig taten: Reden. Zunächst hofften Grimgroschs Eltern noch, das wäre nur eine Milchbart-Phase, die wieder vorbeigehen würde. Insbesondere der selbst für einen Kaluren ungesprächige Vater. Doch diese Phase zog sich durch bis ins Kurzbartalter, und selbst als Grimgrosch bereits ein stolzer, stets gewissenhaft gepflegter Langbart gewachsen war, redete er immer noch zu viel.
Eines Tages sagte Grimgroschs Vater in seiner Verzweiflung zum Sohn: „Bei mar Barte, jetzt halt doch mal dar Mund. Dar redest mra genauso viel wie die von dos Bauhütte.“
„Das ist es“, jubelte die Mutter. „Geh zur Bauhütte. Am besten im heiligen Nilzadan. Die kleine Vistra letztens auf dem Marktplatz sagte doch, dass im Götterberg Eisenzorns gesucht werden. Dar bist einer. Nimm dar Bruder mit, geh zur Bauhütte und finde dar Bestimmung. Der Bär wird dar leiten.“
Und so sollte es geschehen. Die Brüder unterhielten sich, suchten Vistra auf, bevor ihre Familie zum nächsten Stollen weiterreisen und diesen ausbauen würde, sie tranken ein paar Krüge Bier (oder auch ein paar Krüge mehr), um sich besser kennenzulernen, packten ihre sieben Sachen und dann … Ja, dann ging es auf die weite Reise durch die Stollen, hin zum Götterberg. Dem Ort, an dem sie weitere Verwandtschaft treffen und ihre jeweilige Bestimmung finden sollten …
Als sie endlich da waren, stürmte Vistra sogleich das Handwerkshaus und Amgrosch die hiesigen Höhlen mit gefährlichen Kreaturen. Sie knüpften neue Kontakte, prüften die Lage und deckten sich mit dem Nötigsten für die erste Zeit im Nilzadan ein. Grimgrosch allerdings zog es zur Bauhütte, dem Zentrum der Geweihtenschaft des Bergvaters – und dort geschah zum ersten Mal in seinem Leben das, von dem alle Kaluren immer erzählten: Er fühlte sich zuhause, angekommen, willkommen und er wusste, so blöd war die Idee seiner Mutter vielleicht gar nicht. Ursprünglich war er nur aufgebrochen, weil er keine schlauere Alternative hatte, aber jetzt, wo er hier stand, vor diesem gewaltigen Monument im Herzen der kalurischen Stadt, war er sich sicher, dass er dieses Mal alles geben würde – wollte – und dass er endlich einen Weg gefunden hatte, um seine Sippe, das Reich und den Bergvater selbst stolz zu machen. Grimgroschs Entschluss stand fest: Er würde Lehrling der Bauhütte werden.

[Vistra Eisenzorn]

Die Chronik der Sippe Eisenzorn

Die Sippe Eisenzorn war bekannt für ihre harten Schädel, härteren Äxte und den tiefen, unbeugsamen Zorn gegenüber Riesen, der in ihrem Blut lag wie geschmolzenes Eisen. Seit Generationen reisten sie nicht über die gefährlichen Pässe der Oberwelt, sondern durch die alten Stollen unter dem Gebirge – Wege, die nur Zwerge kannten und überlebten.
Glaubte doch der ein oder andere es gäbe keine mehr von ihnen und dachte schon daran die Suche auf zu geben.
Doch der Ruf einer, durch die tiefen Stollen drang an die Ohren von ein paar wenigen bis in den weit entfernten Stollen 137.

Ihr Ziel war der sagenumwobene Berg Nilzadan, dessen Herz reich an Erz und uralten Schmieden sein sollte. Angeführt wurden sie von Grimgrosch und Amgrosch, dessen Bärte bereits lang waren und deren Blick selbst Stein zum Schweigen brachte.

Tagelang marschierten sie durch dunkle Tunnel, vorbei an vergessenen Hallen und eingestürzten Schächten. Die Hämmer hallten, die Fackeln brannten – und die Bierfässer rollten… zunächst.

Doch am siebten Reisetag geschah das Undenkbare.

Rumgrim welcher für die Vorräte zuständig war zählte die Bierfässer dreimal, dann ein viertes Mal. Seine Hände zitterten.

„Vistra, Mithra“, knurrte er schließlich, „wir haben ein Problem.“

Es war der Bier-Notstand.

Zu viel Durst nach harter Arbeit, zu viele Siegeslieder in engen Stollen – die Fässer waren fast leer. Die Stimmung der Eisenzörner sank gefährlich. Ein Zwerg ohne Bier ist wie eine Axt ohne Schneide.

Der Marsch wurde langsamer. Streit brach aus. Einer schwor, er habe ein Fass verschwinden sehen, ein anderer beschuldigte einen Höhlentroll (obwohl seit Jahrhunderten keiner gesehen worden war). Die Lieder verstummten, nur das Tropfen des Wassers begleitete sie.

Grimgrosch rief den Halt aus.

„Eisenzörner“, sprach er mit donnernder Stimme, „Nilzadan liegt noch vor uns. Ohne Bier verlieren wir den Mut – aber ohne Mut erreichen wir den Berg niemals.“

Also taten sie, was Zwerge immer tun:
Sie gruben.

Seitlich vom Hauptstollen schlugen sie einen neuen Gang, folgten einer Ader aus seltsam warmem Gestein. Nach Stunden brach die Wand auf – und dahinter lag eine vergessene Schmugglerkammer aus alten Tagen.

Darin: Staub, Knochen… und drei gewaltige Bierfässer, versiegelt mit Runen der alten Braumeister.

Der Jubel war so laut, dass selbst Nilzadan es gespürt haben musste.

Gestärkt, singend und mit neuem Feuer im Blut setzte die Sippe Eisenzorn ihre Reise fort. Der Bier-Notstand war überwunden, der Zorn wieder geschärft – und der Berg Nilzadan wartete bereits auf das Echo ihrer Schritte.

So endet dieses Kapitel der Chronik.
Doch wo Eisenzörner reisen, folgen Hammer, Lied –
und niemals leere Krüge.

[Tilda Eisenzorn]

Es ist noch ungewohnt.

Manchmal sitzt Tilda zwischen ihnen und braucht einen Moment, um zu begreifen, dass all dies wirklich ist. Stimmen, Lachen, das Klirren von Krügen und Werkzeug – und Namen, die nicht nur gehört, sondern geteilt werden. Familie kannte sie lange Zeit nur aus der Erinnerung an ihre Eltern. Danach war da viel Arbeit gewesen, viel Weg, viel Schweigen. Und eine Einsamkeit, die sie getragen hatte, ohne dass sie je gelernt hätte, sie laut zu benennen.

Sich nun zu öffnen fällt ihr nicht immer leicht. Alte Gewohnheiten sitzen tief, und wer lange allein war, lernt, sich selbst genug zu sein. Doch an den gemeinsamen Abenden, wenn die Eisenzorns zusammenkommen, weicht diese Zurückhaltung Stück für Stück. Gespräche ziehen sich bis tief in die Nacht, Geschichten werden erzählt, wiederholt, ergänzt. Es wird gelacht, gesungen und getrunken, und in diesen Momenten fühlt sich der Berg weiter an als je zuvor.

Sie ist nicht mehr allein.
Sieben andere Zwerge sitzen an ihrer Seite, und jeder von ihnen wärmt ihr Herz auf seine eigene Weise. Jeder bringt etwas mit – Handwerk, Erfahrung, Eigenheiten –, und gemeinsam beginnen sie, aus einzelnen Wegen wieder eine Sippe zu formen. Tagsüber arbeitet jede und jeder mit Fleiß und Elan, baut auf, schafft Vorräte, legt Grundsteine. Nicht aus Pflicht, sondern aus dem Wunsch heraus, etwas Eigenes entstehen zu lassen.

Für Tilda ist es ein leises Wunder. Noch vor wenigen Wochen hatte sie geglaubt, die letzte Eisenzorn zu sein. Nun ist sie umgeben von Stimmen, die ihren Namen tragen, von Händen, die mit ihr arbeiten, und von Herzen, die bereit sind, den Weg gemeinsam zu gehen. Familie fühlt sich anders an, als sie es in Erinnerung hatte – größer, lauter, lebendiger. Und doch ist es genau das, was sie immer vermisst hat.

Die Sippe Eisenzorn wächst.
Nicht nur in Zahl, sondern im Miteinander. Und während der Berg ihre Stimmen trägt, weiß Tilda: Dies ist erst der Anfang.

[Beryllian Eisenzorn]

Die Luft in den Wohnstollen schmeckte wie immer: nach Schwefel, Ruß und der schweren, beständigen Wärme der Magmaströme, die tief unter der Ebene flossen. Für jeden normalen Zwerg war dies der Duft von Geborgenheit. Für Beryllian roch es nach einer Decke, die man ihm zu fest über den Kopf gezogen hatte.

Er stand im Vorraum und versuchte, sich nicht zu bewegen. Mit seinen 1,50 Metern war er ein Riese in einer Welt, die für 1,30 Meter gebaut war. Wenn er den Arm hob, streifte er die leuchtenden Moosflechten an der Decke. Sein Rucksack war gepackt, prall gefüllt mit Dingen, die er für "lebensnotwendig" hielt: drei Ersatzdecken (falls es oben zieht), sein Skizzenbuch für fremde Blumen und ein Satz Werkzeuge, falls unterwegs etwas repariert werden muss.

Vor ihm wuselte Hulda Eisenzorn. Seine Mutter reichte ihm kaum bis zum Brustbein, aber sie füllte den Raum mit einer Autorität, die selbst seinen Vater manchmal verstummen ließ.

„Hast du die dicken Wollsocken?“ fragte sie und zupfte energisch an seiner Kleidung, um eine nicht existente Falte zu glätten. „Ja, Mama.“ „Und das Schleiföl für den Hammer?“ „Ja, Mama.“ „Und du weißt, dass du niemandem in die Augen schauen darfst, der größer ist als du? Das gilt als Herausforderung.“ Beryllian blinzelte. „Aber Mama, oben sind doch fast alle so groß wie ich. Oder größer. Wenn ich nur auf den Boden gucke, sehe ich doch gar nichts von der Welt.“

Hulda seufzte tief, ein Geräusch wie ein kleiner Blasebalg. Sie sah zu ihm auf, und in ihrem Blick mischte sich Sorge mit mühsam unterdrücktem Stolz. „Du bist ein großes Kind, Beryllian. Ein zu großes Kind. Die Welt da oben in Nilzadan… und der Himmel darüber… das ist nicht wie hier unten. Dort gibt es Wind, der dich umwerfen will. Und Licht, das in den Augen brennt.“

„Ich will den Wind spüren“, sagte Beryllian fröhlich. „Onkel Gorm sagt, Wind ist nur Luft, die es eilig hat.“

Hulda schüttelte den Kopf über so viel unbedarften Optimismus. Sie griff in ihre Schürzentasche und zog das in öliges Tuch gewickelte Päckchen hervor. „Nimm das“, flüsterte sie und drückte es in seine riesige Hand. „Händler von der Ebene 3 haben es geschmuggelt. Beerensaft, vergoren mit Honig. Süß wie Sünde.“ Beryllian strahlte. „Kein Bitterbier?“ „Kein Bitterbier“, bestätigte sie streng. „Aber du trinkst es heimlich. Wenn die Priester in Nilzadan sehen, dass ein Eisenzorn Süßwein trinkt, beten sie für dein Seelenheil. Das wollen wir vermeiden.“

Beryllian beugte sich tief hinab, bis seine Knie knackten, und schloss seine Mutter in die Arme. Sie fühlte sich fest und kantig an, ein Fels in der Brandung. „Ich komme wieder“, versprach er. „Und ich erzähle dir, welche Farbe der Himmel wirklich hat. Die Bücher sagen Blau, aber ich glaube, er muss golden sein.“

„Geh einfach“, schniefte sie und schob ihn sanft zur Tür. „Bevor dein Vater von der Frühschicht kommt und dir noch eine Axt statt des Hammers aufschwatzen will.“

Beryllian richtete sich auf, schulterte den gewaltigen Rucksack und trat hinaus auf den Hauptstollen. Der Lärm vieler geschäftiger Zwerge empfing ihn – das rhythmische Hämmern tausender Schmieden, das Grollen der Loren, das Rufen der Händler. Doch Beryllian hörte heute eine andere Musik.

Er wandte sich nicht den Minenschächten zu, die tiefer in die Erde führten, wo das Gold und das Eisen warteten. Er wandte sich der Langen Steige zu. Es war ein gewaltiger Tunnel, breiter als eine Kathedrale, der sich in endlosen Serpentinen nach oben schraubte. Er führte weg vom Kern, hinauf durch die verlassenen Ebenen, vorbei an den Wachposten der Mittelschicht, bis hinauf nach Nilzadan, der heiligen Stadt unter dem Gipfel.

Beryllian setzte den ersten Fuß auf die Steigung. Sein Hammer pendelte an seiner Seite, aber er fühlte sich nicht an wie eine Waffe. In Beryllians Vorstellung war er eher ein Werkzeug, um Hindernisse aus dem Weg zu räumen oder vielleicht einen Nagel für ein Zelt einzuschlagen.

„Hallo, Welt!“ dachte er und nickte einem grimmig dreinblickenden Wachzwerg zu, der ihn verständnislos anstarrte. Beryllian lächelte einfach zurück. Er war sich sicher: Wer so nah am Himmel wohnte wie die Leute in Nilzadan, der musste einfach freundlich sein. Schließlich hatten sie die beste Aussicht.

Mit einem Lied auf den Lippen, das er leise in seinen Bart brummte, begann Beryllian Eisenzorn seinen Aufstieg. Jeder Schritt brachte ihn weiter weg von der Sicherheit der Tiefe und näher an das blendende, gefährliche, wunderbare Licht, von dem er schon sein ganzes Leben geträumt hatte.

[Vistra Eisenzorn]

Als Vistra endlich im Nilzadan ankam, war sie müde vom Staub der vielen Stollen und vom endlosen Gestein unter ihren Stiefeln. Die Frostklamm lag wie ein lebendiger Organismus im Fels: kühl, feucht, erfüllt vom leisen Tropfen unterirdischer Quellen und dem sanften Leuchten der Pilzgärten im Götterberg. Es roch nach Stein, nach Moos – und nach Heimat.

Nach einigen Tagen der Erholung von der langen Reise kramte sie ihr altes Brauzeug hervor. Kupferkessel, Kerbholz, ein zerbeulter Löffel, den sie schon seit Stollen 137 mit sich trug. Dort hatte sie einst ihr erstes Bier gebraut, tief unten, wo der Schiefer kalt und die Pilze klein, aber kräftig im Geschmack waren. Das Bier war damals herb gewesen, erdig, mit einer leichten Süße im Abgang. Genau so, wie sie es liebte.

Im Nilzadan jedoch war alles anders.

Die Pilze hier wuchsen größer, breiter, mit schimmernden Kappen in Blau- und Grüntönen. Einige pulsierten leicht, als würden sie atmen. Vistra runzelte die Stirn, als sie sie schnitt. Sie rochen fremd – nicht schlecht, aber ungewohnt. Zu spät zum Zurückrudern. Ein Brauer verlässt sich auf Erfahrung, und Erfahrung hatte sie.

Der Sud brodelte, der Dampf stieg auf, und für einen Moment fühlte sich alles richtig an.

Als sie später den ersten Schluck nahm, verzog sie das Gesicht.

Das Bier war… seltsam. Nicht verdorben, nein. Aber da war eine bittere Schärfe, die auf der Zunge tanzte, gefolgt von einem fast fruchtigen Nachhall, der dort nichts zu suchen hatte. Es war lebendig. Zu lebendig.

Vistra starrte in den Becher.
„Ihr habt euch verändert“, murmelte sie – und meinte damit nicht sich selbst.

Am nächsten Morgen fand sie einen alten Pilzgärtner, der Graubart lachte leise als sie ihm vom Geschmack erzählte.
„Nilzadan-Pilze“, sagte er. „Sie nehmen Erinnerungen aus dem Gestein auf. Alte Träume.“

Vistra hob den Becher erneut, nahm einen vorsichtigen Schluck – und diesmal lächelte sie.
Vielleicht schmeckte dieses Bier nicht nach Stollen 137.
Vielleicht schmeckte es nach dem, was noch kommen würde.

Zu guter letzt gab der alte Silberbart ihr noch den Rat sich an Chrom zu wenden.
Er wäre einer, wenn nicht der beste Braumeister und könne ihr sicher noch viele Tricks bei bringen.

[Grimgrosch Eisenzorn]

*Im Nilzadan wird sich die frohe Kunde verbreiten, dass die tüchtige und überaus beliebte Stoffschmiedin Vistra einen strammen Kaluren zu ihrem Mann erwählt hat, um mit ihm weitere tatkräftige Eisenzorns zu zeugen, auf dass nie wieder ein Kalure der Sippe fürchten muss, der Letzte seiner Art zu sein und auf dass Cirmias' Reich noch mehr erstarken würde. Der traurige Teil der Kunde jedoch ist: Der glückliche Erwählte ist keiner der hier lebenden Kaluren, sondern einer aus den Nachbarstollen, den Vistra auf ihrer Hinreise kennengelernt hatte. Und so zog es sie wohl zurück in besagten Stollen. Für wie lange? Das vermochte wohl nur der Bergvater zu sagen. Kaluren sind mit einem langen Leben gesegnet und Vistra ist noch besonders jung. Was sind da schon ein paar Jahrzehnte ...?*

[Rago Getwergelyn]

*In der Nilzadaner Mine erreicht ihn die Kunde zwischen Ambossklang und schweren Hammerschlägen. Der Stein bebt noch vom Rhythmus der Arbeit, als ein junger Bote, außer Atem vom hastigen Lauf durch die Stollen, vor ihm zum Stehen kommt. Seine Augen leuchten heller als die Esse hinter ihm.

Rago hört schweigend zu. Die Pickaxt ruht schließlich neben ihm im Staub und er wischt sich langsam den Ruß von den Händen, als müsse er erst begreifen, was da gesagt wurde. Für einen langen Herzschlag blickt er auf den Boden aus altem Stein, als spräche er stumm mit dem Berg selbst.

Dann hebt sich sein Bart, und ein tiefes, warmes Brummen rollt aus seiner Brust. Nicht laut. Nicht prahlerisch. Sondern voller ehrlicher Freude.

„Gut“, murmelt er schließlich.

Ohne zu zögern tritt er an einen flachen Steinblock, greift nach Meißel und Hammer und beginnt mit festen, sicheren Schlägen eine Steintafel zu setzen. Spliter springen, Staub rieselt und jeder Schlag trägt die Freude weiter in den Stein.

Als sie vollendet ist, drückt er sie dem jungen Boten in die Hände.

„Trag sie mit Stolz“, sagt er ruhig. „Der Berg freut sich mit ihnen.“*

• ᚱᚨᚷᛟ ᚷᛖᛏᚹᛖᚱᚷᛖᛚᛁᚾ
  
  Mahal Sippe Eisenzorn,
  
  Mit ehrlicher Freude habe ich die Kunde von Vistra Stoffschmiedin vernommen.
  
  Ein Bund, der aus freiem Herzen geschlossen wird, ist stärker als jede Kette.
  Möge ihr Heim warm sein vom Feuer der Esse und erfüllt vom Klang junger Stimmen.
  
  Mögen aus ihrer Verbindung kräftige Eisenzorns hervorgehen,
  die mit festem Stand im Berg stehen und mit klarem Blick ihre Pflicht erkennen.
  
  Der Berg wächst mit jedem Kind.
  Und wir wachsen mit ihm.
  
  Cirmias’ Segen über Vistra und ihren Erwählten.
  Möge Cirmias über ihre Verbindung wachen.
  Möge die Sippe gestärkt werden.
  Und möge kein Eisenzorn je fürchten, der Letzte zu sein.
  
  Der Berg vergisst nicht.
  Und er trennt nicht jene, die im Geist verbunden bleiben.
  
  ᚱᚨᚷᛟ ᚷᛖᛏᚹᛖᚱᚷᛖᛚᛁᚾ
  
  
  Kal Dar und Zhad Cirmias’