Alathair Spielerforum

Die Frostklamm schlief nie wirklich.

Selbst in den Stunden, in denen andere Orte in Stille versanken, lag hier ein leises Klingen in der Luft, ein fernes Zittern von Metall auf Stein, das durch die gewaltigen Gänge des Berges wanderte wie der ruhige Atem eines alten, unbeugsamen Wesens. Die Glutadern in den Essen warfen ihr warmes, bernsteinfarbenes Licht an die gewölbten Decken, während der Rauch träge unter dem Fels hing und den Geruch von Eisen, Schweiß und Erinnerung mit sich trug.

Rago stand an der steinernen Brüstung oberhalb der Sippenhalle und ließ seinen Blick schweifen. Von hier oben konnte er jedes Detail erkennen. Die Werkbänke waren sauber gereiht, die Ambosse glänzten vom stetigen Fleiß geduldiger Hände, Kisten voller Erz standen ordentlich gestapelt entlang der Wände. Es fehlte nicht an Disziplin, nicht an Ordnung, nicht an Handwerk. Die Getwergelyn waren keine Sippe, die dem Verfall anheimfiel.

Und doch spürte er, dass etwas fehlte.

Sein Blick verweilte an der Stelle, an der Baraffar einst gesessen hatte, den Rücken breit wie eine Mauer aus Granit, das Lachen tief und rollend, als könne selbst der Berg darüber schmunzeln. Nun stand dort nur eine leere Bank. Daneben der Amboss, an dem Buruffur seine Axt geschärft hatte, bis Funken wie ein Schwarm wilder Sterne über den Boden tanzten. Die Kerben im Stein waren noch sichtbar, doch die Stimmen, die einst zwischen den Pfeilern widerhallten, waren verstummt.

Viele Winter waren vergangen, seit diese Halle vom Grollen echter Krieger erfüllt gewesen war. Von Brüdern, die mit ihm auszogen, die das Donnern im Blut kannten und wussten, dass ein Zwerg nicht allein am Feuer der Schmiede besteht, sondern auch im Feuer des Gefechts. Damals war der Klang der Hämmer nicht nur das Geräusch von Arbeit gewesen, sondern das Versprechen von Stärke.

Neue waren gekommen, junge Getwergelyns mit ehrgeizigem Blick und geschickten Händen. Sie lernten schnell, arbeiteten hart, hielten die Halle am Leben. Rago verachtete das nicht. Handwerk war die Wurzel jeder Sippe, und ohne es würde selbst der stärkste Krieger bald mit stumpfer Klinge dastehen.

Doch kaum einer unter ihnen war ein richtiger Krieger.

Zu oft war Rago allein von draußen zurückgekehrt. Von Grenzwarth, wo der Wind scharf über die Mauern schnitt und selbst gestandene Zwerge prüfte. Von Wetteraui, wo Rauch und Blut sich vermischten und der Feind nicht nach Rang oder Titel fragte, sondern nur danach, wer stand und wer fiel. Von entlegenen Außenposten, wo Stahl ehrlicher sprach als Worte.

Und jedes Mal empfing ihn dieselbe Stille.

Er hatte seine Pflichten erfüllt. Er hatte die Sippe geführt, Streit geschlichtet, Entscheidungen getragen, die schwerer wogen als Erz. Er hatte Listen geführt, Absprachen getroffen, Verantwortung übernommen, wenn andere zögerten. Niemand konnte ihm nachsagen, er habe sich gedrückt.

Doch mit jedem Jahr wurde ihm klarer, dass dies nicht der Kern seines Wesens war.

Er war Wühler.

Kein Verwalter von Pergamenten. Kein Hüter endloser Absprachen. Sein Herz schlug nicht schneller beim Ordnen von Erzlieferungen oder beim Abwägen diplomatischer Worte, sondern dort, wo der Boden bebte und der Hammer in seiner Hand auf Widerstand traf. Dort, wo Brüder Schulter an Schulter standen und das Donnern ihrer Schritte wie ein Versprechen klang.

Seine Hand fuhr langsam durch den geflochtenen Bart, blieb an den Metallringen hängen. Die Narbe an seiner Wange spannte sich leicht, als er den Kiefer mahlte. Die Jahre hatten Spuren hinterlassen, nicht nur im Fleisch, sondern in Gedanken, die er lange beiseitegeschoben hatte.

Ein Zwerg braucht Stein unter den Füßen, ja. Aber er braucht auch Schultern neben sich. Schultern, die das gleiche Gewicht tragen. Nicht nur Lehrlinge, die kommen und gehen, nicht nur ehrbare Handwerker, so wertvoll sie sind, sondern Brüder, die bereit sind, mit ihm in dieselbe Dunkelheit zu treten, ohne zu fragen, wer vorne steht.

Er war älter geworden. Nicht schwach, nicht müde im Arm, aber bewusster. Er spürte, wie das Alleinsein ihn langsam abschliff wie Wasser den Fels, nicht mit einem lauten Bruch, sondern mit stetiger, leiser Erosion. Eine Sippe ist mehr als eine Halle, mehr als ein Name über einem Tor. Sie ist Gemeinschaft im Risiko, geteilte Last im Kampf. Wenn der Sippling allein steht, dann stimmt etwas im Gefüge nicht mehr.

Lange hatte er gehofft, dass neue Krieger kommen würden. Dass das alte Grollen zurückkehren würde, dass wieder Hammerschwinger durch diese Halle schreiten würden, mit Blicken, die nicht nur Glut im Ofen sahen, sondern das Feuer im Gefecht.

Heute jedoch wich das Hoffen einer klaren Erkenntnis.

Rago richtete sich langsam auf, die Dornenrüstung knarzte leise im Schein der Glut. Sein Blick ruhte ein letztes Mal auf der Halle, auf Stein, Werk und dem Erbe der Getwergelyn. Er würde nicht fliehen, nicht im Stillen verschwinden wie einer, der sich schämt.

Die Sippe würde zusammengerufen werden. Jeder, der noch diesen Namen trug, sollte erscheinen. Es war Zeit, offen zu sprechen, über Zukunft, über Führung, über das, was diese Halle wirklich tragen sollte.

Und danach würde er zum Rat gehen.

Nicht als Zweifler, nicht als einer, der sich von seiner Pflicht drückt, sondern als Zwerg, der verstanden hatte, dass sein Weg wieder dorthin führte, wo Stahl auf Feind trifft und nicht nur auf glühendes Eisen.

Mit ruhigen Schritten wandte er sich von der Brüstung ab und stieg hinunter in die Tiefe der Halle.

Es war Zeit, die Sippe zu versammeln.

Frostklamm. Die Halle wird zur Versammlung gerufen.

Mit einem lauten Poltern wirft Tazgrim, der sich gerade über ein neues Stück Gestein beugen wollte, seinen Hammer zur Seite. Ein tiefes Brummen entfährt ihm, während seine buschigen Brauen sich zusammenziehen. Ragos Worte haben ihn getroffen, so tief, dass er es kaum fassen kann. Das nagende Gefühl, das ihn schon so lange begleitet, der Gedanke an seinen eigenes zurückziehen, der Gleichgültigkeit, die ihn in den letzten Wochen erfasst hatte.
Er schluckt schwer und danach entweicht ihm ein tiefes Seufzen, das sich langsam in ein kurzes, trockenes Lachen verwandelt.

Dann, mit einem Entschluss, der in seinen Augen aufleuchtet, geht er zu seiner Werkbank, nimmt ein Stück Kreide zur Hand und schreibt groß und bestimmt auf die Schiefertafel, die für öffentliche Nachrichten herhalten muss. Wie es auch sei, er würde sich für die Sippe einsetzen