Alathair Spielerforum

Teil I – Von Wegen, Wacht und der Frage nach dem Bihr

„Âkh soll mich entscheiden.“

Nori sagte es ruhig, aber er hatte den Krug noch nicht angerührt.
Für einen Kaluren war das kein gutes Zeichen.

„Austausch über die Graik“, fuhr er fort.
Er schnaubte. „Drei Wege.“

Ich legte den Hammer beiseite. „Welche?“

„Die Thyren im Norden.“
Er zuckte mit den Schultern. „Kälte, Sturm, lange Märsche. Das macht dar nor etwas – wir sind Kaluren. Aber Wacht heißt dort: Stundenlang stehen, ohne Ablösung, ohne Ausschank.“

Er hob einen zweiten Finger.
„Die Menekaner in der Wüste. Hitze, Sand, klare Regeln. Nor gibts dort Bihr. Und das in dos Hitze.. mit dos hohem Sonnenstand.“

Dann der dritte.
„Oder die Langbeiner in der Stadt. Feste Mauern, feste Zeiten, feste Blicke.“
Ein schiefes Grinsen. „Und die feste Überzeugung, dass Bihr auf Wacht unangebracht sei.“

„Kälte schreckt dar nor“, stellte ich fest.

„Nie“, sagte Nori. „Durst schon.“

Er trommelte mit den Fingern auf den Tisch.
„Überall Pflicht. Überall Schild und Speer. Aber nirgends ist sicher, dass ein Kalure dabei Kalure bleiben darf.“

Ich wollte einen Spott sagen. Tat es nicht.

„Bei den Thyren“, sagte ich, „verpasst dar den Ausschank.“
„Bei den Menekanern“, ergänzte er, „vergisst du, dass es überhaupt Bihr gibt.“
„Und bei den Langbeinern“, sagte ich langsam, „wartest du auf Erlaubnis.“

Nori nickte ernst. „Eben das.“

Mein Blick wanderte zu dem Schild an der Wand. Schwer. Abgenutzt. Ehrlich.

„Was“, hörte ich mich sagen, „wenn der Ort egal wäre?“

Er sah mich an. „Jetzt wirst dar philosophisch.“

„Was, wenn du dar Bihr nicht bekommst“, fuhr ich fort,
„sondern es einfach dabei hast?“

„Im Rucksack?“
Er verzog das Gesicht. „Warm. Ungeschützt. Unwürdig.“

Ich schüttelte den Kopf.
„Ein Kalure trägt seinen Schild immer.“

Stille.

Dann ein kurzes, kehliges Lachen.
„Grim“, sagte Nori, „wenn dar mir jetzt erzählen willst, dar baust einen Schild, aus dem man trinken kann, dann sag âkh das der ganzen Halle.“

„Es ist nur eine Frage“, knurrte ich.
„Eine gefährliche“, grinste er.

Aber er dachte nach. Das sah ich.

„Ein Schild“, murmelte er. „Auf jeder Wacht. In Schnee, Sand oder Stein.“
Er sah mich an. „Er müsste stabil sein. Und das Bihr… geschützt.“

Ich antwortete nicht.

Ich sah nur das Metall vor mir.
Und fragte mich zum ersten Mal ernsthaft:

Wie viel Funktion verträgt Mithril, bevor es seine Würde verliert?

Teil II – Vom Planen, Prüfen und dem Maß des Metalls

Âkh hätte Nori nach dem Gespräch sagen sollen, dass er sich nor Sorgen machen muss.
Dass kein Kalure je ganz ohne Bihr Wache steht, selbst unter Langbeinern nor.

Stattdessen ging âkh in die Werkstatt.

Das, was als Scherz begonnen hatte – ein Schild, der schützt und kühlt – ließ âkh nor mehr los. Nor wegen Noris Angst vor trockener Kehle, sondern wegen der Frage dahinter:
Wie viel Funktion darf man einem Stück Mithril auferlegen, bevor es sich weigert?

Âkh begann mit der Theorie.

Vorder- und Rückseite als getrennte Platten, jeweils aus gehämmertem Mithril, leicht gewölbt, um Schläge abzuleiten. Keine Holzlage, kein Lederkern. Das Metall allein sollte tragen. Der Hohlraum dazwischen groß genug, um Bhir aufzunehmen, aber nor so groß, dass die Struktur weich würde.

Ein Schild ist nor ein Fass.
Ein Fass ist nor ein Schild.

Diese Grenze wollte âkh nor überschreiten.

Als âkh die erste Zeichnung fertig hatte, legte âkh sie Meister Morgosh vor. Er stand lange schweigend davor, die Arme verschränkt, den Bart kaum merklich bewegt vom Atem der Esse.

Er nahm die Kreide und zog Linien über Âkhs saubere Flächen. Zeigte ihm, wo sich Kraft sammeln würde. Wo ein Schlag nor abgleitet, sondern bleibt. Mithril ist stark, ja – aber es verzeiht keine Dummheit.

Er sprach von Streben zur Verstärkung.. und Kühlung. Nor aus Mithril.
Aus Coelium.

Ein Metall, das heller ist, fast blau wie kaltes Morgenlicht. Es nimmt Wärme auf, ohne sie festzuhalten. Es leitet sie weiter, verteilt sie, lässt sie verschwinden.

„Dar willst das Bihr kalt halten“, sagte er,
„also lass die Kälte arbeiten, nor die Wandstärke.“

Âkh ging zurück an den Tisch und begann von vorn.

Die zweite Fassung zeigte ein inneres Gerüst:
Vertikale Coelium-Streben zwischen Vorder- und Rückplatte, ergänzt durch schräge Verstrebungen entlang der Schlaglinien. Jede Strebe fest vernietet, nor geklebt, nor gepresst. Metall muss wissen, wo es hingehört.

Die Coelium-Elemente würden nor nur die Struktur versteifen, sondern dem Bihr die Wärme entziehen – langsam, gleichmäßig. Kein Frost. Kein Riss. Nur Kühle.

Als Morgosh die neue Zeichnung sah, sagte er lange nichts.
Dann nickte er einmal.

Er erinnerte mich daran, was auf dem Spiel steht. Âkh steh kurz vor der Meisterprüfung. Wenn âkh sie bestehe, darf âkh Mithril nor nur verarbeiten, sondern handeln. Das ist kein Recht. Das ist ein großes Privileg.

Das Kalurische Bhirschild ist noch immer Theorie.
Aber Morgosh hat die Pläne nor für gul befunden, aber auch nor zurückgewiesen.

Und das bedeutet mehr, als jedes Lob.

Teil III – Vom Feuer, vom Bergvater und von dem Schild, das blieb

Âkh wusste, dass es ernst war, als Morgosh die Schmiede betrat, ohne ein Wort zu viel zu verlieren. Ein Meister bringt Gewicht mit sich, selbst wenn dar schweigt. Als dar sagte, dar sei gekommen, um die neuen Pläne zu sehen, legte âkh das Buch auf den Tisch, als lege âkh ein Versprechen offen.

Morgosh sah lange. Zu lange. Dann ließ dar âkh erklären, was verändert worden war. Die Querstreben. Die Kammern im Inneren, damit das Bihr nor zur trägenden Masse wird. Das Coelium, nor als Überzug, damit das Mithril bleibt, was es ist.

Als dar schließlich nickte, war es nur ein kleines Nicken. Aber es reichte.

„So kann âkh mar dos vorstellen“, sagte dar.
Und dann, schwerer als jedes Lob: „Âkh sei zufrieden mit dar Lehrling.“

Doch Zufriedenheit ist bei einem Meister kein Ende. Morgosh fragte nach dem Mithril selbst. Ob âkh es schon ausgetrieben habe. Ob die Hand noch leidet. Und âkh sagte die Wahrheit: Dass Mithril anders schwingt. Dass der Hammer anders geführt werden muss. Nor steif – aber bewusst.

Morgosh erzählte, wie dar selbst mit dem Metall spricht, alte Lieder summt, dem Vater dankt. Und âkh verstand: Mithril wird nor geformt, wenn Geist und Hand einig sind.

Als Morgosh fragte, ob âkh bereit sei, antwortete âkh ohne Zögern. Nicht laut. Aber sicher.

Das Feuer wurde geschürt. Das Mithril erhitzt. Âkh wartete auf den richtigen Moment, goss es in die vorbereitete Form und begann zu treiben. Von innen nach außen. Immer wieder ins Feuer. Und irgendwann summte âkh, ohne es zu merken. Eine Melodie aus der Bauhütte. Als âkh aufsah, summte Morgosh leise mit.

Die Platten wurden gleich. Die Streben gesetzt. Mithril vernietet, Coelium innen umschlossen. Das Randband sauber gefalzt, bis keine Naht mehr widersprach. Eine Öffnung blieb – klein, bedacht – für das Bihr.

Die Dichtmasse wurde eingegossen, der Schild gewärmt, gedreht, bis das Innere versiegelt war. Ein Gewinde, ein Verschluss. Erste Muster am Rand – nor der Anfang, aber genug, um zu zeigen, dass das Werk Würde trägt.

Dann kam die Prüfung.

Âkh tauchte den Schild ins Wasser. Wartete. Keine Bläschen. Nor Stille.

„Dos Schild ist dicht“, sagte âkh. Und âkh wusste: Jetzt entscheidet nor noch der Mut.

Morgosh zog seine Axt.

„Traust dar Schild?“ fragte dar.

„Mra“, antwortete âkh. „Âkh trau ihm.“

Der Schlag kam mit voller Wucht. Der Schild sprang vom Tisch, fiel zu Boden. Âkh hob ihn auf, suchte jeden Makel – und fand nur eine Schmauchstelle, die Morgosh mit einem Lappen wegwischte.

„Âkh hab’s nor anders erwartet“, sagte dar ruhig.

Als âkh fragte, ob das Werk würdig sei, neben den anderen Meisterstücken zu stehen, antwortete Morgosh ohne Zögern:

„Es wird dos Ahnenhalle gul schmücken.“

Erst da spürte âkh die Müdigkeit. Die gute. Die tiefe. „Dank dar, für dar Hilfe.“ sagte âkh.

Als Morgosh ging, blieb noch ein Satz zurück, schwerer als Metall:

„Mra mra nor dafür… mar erster Lehrling.“

Âkh sah dem Schild nach, wie dar dort lag – ruhig, geschlossen, bereit für Jahrhunderte – und wusste:
Nicht jedes Werk ist dazu bestimmt, geführt zu werden.
Manche sind dazu da, Zeugnis zu tragen.