Alathair Spielerforum

Der Schnee lag schwer auf den Höhen von Weylenstein und dämpfte jedes Geräusch, als hätte der Winter selbst beschlossen, der Welt den Atem zu nehmen. Die Luft war scharf und klar, doch Lukretia Vendric nahm sie nur noch wie durch einen Schleier wahr. Ihr Mantel war steif vor Frost, unter dem Panzer färbte Blut den Stoff dunkel. Jeder Schritt kostete Kraft, aber keiner war unsicher. Hinter ihr blieben Kampfspuren im Weiß zurück — gefallene Angreifer, zerbrochene Waffen, zwei ihrer Wachen. Sie kannte ihre Namen. Sie hatte immer darauf bestanden, sie zu kennen. Ein Hauptmann führte keine Zahlen. Ein Hauptmann führte Menschen.

Der Überfall war anders verlaufen, als die Meldungen es versprochen hatten. Kein wildes Plündern, kein chaotischer Sturm. Die Gegner hatten sich gezielt zurückgezogen — zu geordnet, zu früh. Das hatte ihr nicht gefallen. Als sie die Minentore erreichte, verstand sie warum: Sie waren nicht aufgebrochen. Sie waren entriegelt worden. Von innen.

Im Stollen hing warme, feuchte Luft. Wasser tropfte von den Streben, und jeder Laut trug sich weit. Dann hörte sie das Geräusch, das nicht hierhergehörte — ein tiefes, langgezogenes Knacken, gefolgt von einem schweren Grollen aus dem Gestein. Kein Werkzeug. Kein Förderwagen. Druck. Der Berg arbeitete. Und er tat es falsch.

Vor Monaten hatte sie vor genau diesem Abschnitt gewarnt. Zu hastig erweitert, zu gierig vorgetrieben. Schlechter Fels, zu wenig Sicherung. Man hatte gerechnet — und gehofft. Jetzt kam die Rechnung.

Am Rand eines Seitengangs lag ein verletzter Bergmann, halb unter Geröll begraben. Staub klebte in seinem Bart, seine Augen waren weit vor Schmerz. Er erkannte sie und versuchte, sich aufzurichten, schaffte es nicht. Zwischen abgehackten Atemzügen berichtete er, dass tragende Eisenbolzen entfernt worden waren — herausgerissen im Streit um eine besonders reiche Ader. Pfusch, Gier, Dummheit. Keine große Verschwörung. Nur menschliche Schwäche mit schwerem Gewicht darüber.

Lukretia prüfte kurz seine Lage, sagte ihm, er solle flach bleiben, egal was komme. Keine tröstende Lüge, kein leeres Versprechen. Dann ging sie weiter, dem Knacken entgegen. Mit jedem Schritt wurde es lauter. Holz ächzte, Stein rieselte. Die kritische Kammer öffnete sich vor ihr wie ein aufgerissener Schlund. Mehrere Stützrahmen trugen die Decke — einer gebrochen, ein zweiter verschoben. Die Last hatte sich verlagert. Noch Minuten, vielleicht weniger, bis alles nachgab und die dahinterliegenden Hauptgänge mit sich riss.

Werkzeug lag verstreut, Ketten, Haken, ein schwerer Erzschlitten, halb beladen. Ihr Blick maß Gewicht, Winkel, Abstand. Rechnen statt hoffen. Wenn sie den Schlitten unter den absackenden Balken brachte, konnte er die Last kurzfristig übernehmen. Nicht lange. Aber lange genug.

Sie setzte die Schulter dagegen und schob. Der erste Ruck ließ ihre Wunde wieder aufreißen, ihr Atem ging stoßweise. Muskeln zitterten, ihre Stiefel rutschten im Staub, doch das schwere Gerät bewegte sich — Zoll um Zoll. Sie fiel einmal auf ein Knie, stand wieder auf, schob weiter. Es gab keinen Zorn in ihr, keinen Trotz. Nur Arbeit. Reine, klare Arbeit.

Als der Schlitten endlich unter dem Tragbalken stand, senkte sich das Gewicht darauf. Das Krachen veränderte sich — nicht vorbei, aber umgeleitet. Die Spannung sammelte sich nun genau hier. An diesem Punkt. An ihr.

Zwei ihrer Wachen tauchten am Zugang auf, Gesichter grau vor Staub und Angst. Die oberen Gänge würden geräumt, riefen sie, alles sei im Rückzug. Lukretia nickte nur und befahl ihnen zu laufen. Kein Pathos, kein Abschied. Ein Wort im richtigen Ton reichte. Sie gehorchten. Einer schluchzte beim Rennen. Auch das war in Ordnung.

Dann war sie allein mit dem Grollen des Berges.

Sie stellte sich dicht an den Schlitten, drückte Schulter und Rücken gegen das Holz, verhakte die Stiefel im Boden, damit nichts verrutschen konnte. Ihr Körper wurde Teil der Stütze. So verstand sie Dienst. Nicht als Rang — als Position im entscheidenden Moment.

Ihre Gedanken wanderten nicht zu Ruhm oder Dank. Sie dachte an den Übungsplatz in Ehrenstein, an gefrorene Finger und eine Stimme, die gesagt hatte, Haltung sei eine Entscheidung. Sie dachte an ihre Schwester Virelya und daran, dass sie ihr viel zu selten gesagt hatte, wie stolz sie auf sie war. Ein schwaches Lächeln lag in ihrem Atem.

Das Knacken wurde zum Donnern. Splitter sprangen. Staub füllte die Luft.

„Jetzt“, sagte sie leise zu sich selbst.

Der Balken brach, doch die Last stürzte nicht in die Hauptgänge. Die Kammer kollabierte nach innen, fraß sich um den gestützten Punkt zusammen. Stein und Holz begruben den Engpass, aber nicht das dahinterliegende System. Der Schlag ging durch den Berg wie ein ferner Herzstillstand — hart, kurz, endgültig.

Später würden die Überlebenden berichten, dass genau dieser Abschnitt gehalten hatte. Dass ohne diese letzte Stütze der ganze Nordkomplex verloren gewesen wäre. Man würde den verbogenen Erzschlitten finden — und dahinter, halb vom Stein umschlossen, Lukretia Vendric.

Nicht auf der Flucht. Nicht auf dem Feld gefallen.

Im unermüdlichen Stand, im Dienst, gestorben!