Alathair Spielerforum

Ein Bericht aus Adoran von Lucan Thane


Ich weiß nicht, ob es der Nebel war, der die Gassen an diesem Morgen so schwer machte, oder die Gedanken, die ich trug. Beides drückte. Beides nahm mir die Sicht. Und beides – so hatte ich zumindest die Hoffnung – würde sich lichten.

Adoran empfing mich nicht mit Pomp, sondern mit ehrlichem Stein. Die Stadt hatte dieses Gewicht in sich, das nur Orte tragen, die Dinge überlebt haben. Keine Patina aus Gold, sondern eine aus Geschichte. Man sah es den Mauern an – wie sie sich aus verschiedenen Zeiten zusammensetzten. Als hätte jemand alte Kapitel genommen und daraus einen neuen Anfang gemauert.

Ich hörte, die Stadt habe einmal fast den Käfern gehört. Ein anderes Mal dem Wasser. Ein drittes Mal dem Riss, der die Welt verdunkelte. Nun gehörte sie wieder den Menschen. Oder vielleicht dem, was in ihnen überlebt hatte.

Ich wanderte durchs Marktviertel. Mein Stock klackerte auf dem grob ausgebesserten Pflaster – nicht unschön, aber ehrlich. Kinder rannten um einen Brunnen mit einer restaurierten Statue, deren Lächeln mehr gesehen hatte als ich je verstehen würde. Ich trug meinen hellgrauen Hut, wie immer fest ins Gesicht gezogen. Man hält sich an das, was Halt gibt.

Von dort ging es bergauf, durch das Kirchenviertel, wo die Glocken nicht klangen, sondern ruhten – als würden sie lieber schweigen, um niemanden aufzuwecken, der nicht bereit ist. Und dann stand ich vor ihr: der Tür zum Konvent des Fuchses. Der Akademie der Arkanen Künste, gegründet im Lichtenthaler Geist – so sagt man – und mit genug Geschichte, um selbst einer Bibliothek Ehrfurcht einzuflößen.

Ich zog an der Glocke. Sie war schwerer, als ich erwartet hatte. Oder meine Finger zittriger. Beides wäre denkbar.

Die Tür öffnete sich. Nicht knarrend. Nicht dramatisch. Sie glitt auf, als hätte sie das schon hundertmal getan. Was sie vermutlich hatte. Der Mann, der erschien, war kein einfacher Torwächter. Seine Anwesenheit war wie ein altes Buch mit Goldschnitt – kein Geräusch, aber voller Gewicht.

Arenvir von Tilianas.

Der Name lag auf seiner Stimme wie ein gealtertes Siegel. Ich kannte ihn nicht. Und doch wusste ich: Das war keiner, dem man eine Frage stellt, die man selbst nicht beantworten kann. Ein Acromagus.

Er nannte mich „guter Mann“. Ich ließ es dabei bewenden. Man widerspricht einem Acromagus nicht – schon gar nicht, wenn er einen gerade nicht fortschickt.

Wir sprachen. Über Magie. Über Wissen. Über das, was man sucht, bevor man weiß, wie es heißt. Ich sagte etwas über Erkenntnis, das in meinem Kopf wie Weisheit klang, vermutlich aber wie jugendlicher Eifer wirkte. Er ließ es zu. Was schon viel war.

Dann fiel das Wort: „Erwachen.“

Er erklärte es ruhig. Fast wie ein Lehrer, der dieselbe Lektion schon oft gehalten hat – aber sie dennoch nicht entweiht. Das Seelensiegel, sagte er, sei wie ein Schleier. Nur wenn es bricht, wird Magie sichtbar. Es sei nichts, das man erzwingen könne. Nicht durch Disziplin. Nicht durch Rituale. Nicht einmal durch Magie selbst.

Ich schwieg länger als üblich. Nicht aus Mangel an Worten – sondern weil ich nicht wusste, welche davon noch wahr waren.

War da nicht dieses Flackern gewesen, als ich zu lange auf eine Seite starrte? Oder das Frösteln, obwohl der Raum warm war? Hatte ich nicht einmal einen Spruch aufgeschrieben, der im Nachhinein nirgends mehr stand?

Vielleicht war das Erwachen. Vielleicht war es Müdigkeit. Oder die falsche Suppe.

Ich sagte nichts davon. Stattdessen fragte ich:
„Und wenn man es nicht weiß?“

Er sah mich lange an. Länger, als angenehm war.
„Dann ist es vielleicht eher ein inniger Wunsch.“

Ich nickte. Und ich verstand.
So funktioniert es nicht.
Man kann Magie nicht überreden.
Sie ist keine Tür, die man auftritt. Eher ein Windhauch, den man spürt – wenn man still genug steht.

Doch er wies mir einen Weg. Nicht durch das Tor – noch nicht. Aber zu einem Ort, an dem man beginnen konnte. Der Hort des Wissens. Allgemein gehalten, sagte er. Nicht tief. Nicht gefährlich.
Ich dachte bei mir: Also genau richtig für jemanden, der gerade erst gelernt hat, seine Schuhe richtig herum anzuziehen.

Ich verneigte mich. Nicht tief, aber ehrlich.
„Wenn mein Siegel eines Tages fällt, soll es auf Gedanken treffen, die bereit sind.“

Er sagte nichts. Aber sein Schweigen war kein Nein.

Ich ging. Zurück durch die Gassen Adorans. An einem Tempel vorbei, der älter war als alles, was ich zu kennen glaubte. An einem Marktstand, der Rattenfleisch verkaufte (hoffentlich als Scherz). Und an einer alten Frau, die mich anlächelte, als hätte sie gewusst, wohin ich ging, noch bevor ich es selbst wusste.

Der Hort des Wissens lag ruhig am Rand des Marktviertels. Keine leuchtenden Runen. Kein verzauberter Türklopfer. Nur eine steinerne Schwelle und ein hölzernes Schild, auf dem das Wort „Wissen“ ein wenig zu blass geworden war.

Ich trat ein.
Der Geruch von Pergament und Staub umhüllte mich wie ein alter Mantel.
Ein Regal knarrte. Eine Kerze tropfte. Irgendwo hustete jemand, der vermutlich mehr gelesen hatte als gut für ihn war.

Ich setzte mich. Ich öffnete das erste Buch.

Denn wenn ich noch nicht erwacht bin – dann will ich zumindest wach sein.