Alathair Spielerforum

Heute war so ein Tag, an dem das Herz vor lauter Kleinigkeiten übergeht.

Nach dem Trainieren, wo Arno später hinzukam sind wir dann in die Villa Sturmfang gegangen.

Ich habe den ganzen Nachmittag damit verbracht, Vorhänge zu befestigen, Laternen auszurichten und das Haus endlich mit ein wenig Wärme zu füllen. Es ist erstaunlich, wie viel Licht ein Raum braucht, bevor er wirklich lebendig wirkt. Ich spürte es, als das letzte Stück Stoff fiel und die Laterne in der Ecke sanft zu glimmen begann. Noch nicht vollkommen – aber es wird.

Arno war wieder wunderbar. Still, aufmerksam. Wie er mit Linus sprach – so charmant und dabei doch mit dieser unterschwelligen Wärme. Ich konnte nicht anders, als hin und wieder von oben zu lauschen. Auch wenn ich so tat, als wäre ich ganz vertieft in meine Arbeit. Manchmal frage ich mich, ob er merkt, wie sehr mich sein Lächeln beruhigt.

Linus war… nun, Linus. Laut, voller Ideen, ein bisschen zu sehr begeistert von einer Besenkammer als Gästeraum. Ich hätte ihm fast mein Pergament an den Kopf geworfen – aber nur fast. Stattdessen habe ich geschrieben. Worte finden, wenn die Stimme schweigt. Und wieder hat Arno übersetzt, fast als könne er meine Gedanken schon lesen, noch bevor ich den Stift ansetze. Das gefällt mir. Mehr, als ich vielleicht sagen dürfte.

Ich habe den Aushang für die Küchenmagd befestigt. Schnell, still und wie nebenbei. Und doch ist es ein weiterer Schritt. Ein Haus wird erst zu einem Heim, wenn man es mit Leben füllt – mit Händen, die helfen, mit Stimmen, die lachen, mit Wärme, die bleibt.

Jetzt, wo wir wieder unterwegs sind, frage ich mich, welches Haus es werden wird. Das, das wir gerade sahen… oder das gegenüber? Ich sehe die Wege, die Fenster, die Möglichkeiten – aber am meisten sehe ich ihn, wie er neben mir geht, schweigend, und mir doch alles sagt.

Vielleicht schreiben wir unsere Geschichte nicht mit Tinte, sondern mit all den kleinen Dingen: einem Blick, einem Lächeln, einer festgemachten Laterne.

Ich bin gespannt, wohin der Weg uns führt.
Und ich bin bereit.

Eintrag, einige Stunden später

Ich kann kaum die Feder halten. Meine Hände zittern noch. Ich weiß nicht, ob es die Angst war, der Schock – oder einfach alles zusammen. Ich schreibe, um nicht zu vergessen. Oder… um zu verstehen. Vielleicht beides.

Heute war es, als hätte sich die Welt in Rauch und Blut aufgelöst.

Sie standen einfach da. Vater. Nikoley. Juri. Mit diesem Blick, den ich so gut kenne – kalt, berechnend, als wären wir Dinge. Gepäck, das man vergessen hat. Eigentum. Töchter. Ehefrauen. In seinen Augen lag keine Frage, nur Anspruch. Besitz. Macht. Kontrolle.

Ich habe mich versteckt. Wie früher. Wenn Türen zu laut ins Schloss fielen. Wenn Worte scharf wurden wie Glas. Wenn das Schweigen mehr schrie als jede Stimme. Aber Schanna… sie hat nicht gezögert. Ich sah, wie ihr Finger zuckte, wie ihre Stimme brach – und doch stand sie da. Kämpfend. Für uns. Für sich. Für alles, was wir hier aufgebaut haben.

Dann lag er da. Nikoley. Blut. Überall Blut.

Ich habe geschrien. Glaube ich. Vielleicht war es auch nur ein Laut, gefangen irgendwo tief in mir. Ich habe geschrieben – Holt Hilfe. Vielleicht hat es jemand gelesen. Vielleicht war es auch nur für mich.

Schanna saß am Boden, Hände zitternd. In ihrem Blick: Schuld. Doch ich weiß, es war nicht falsch. Nicht diesmal. Wir haben uns nicht gefügt. Nicht weggesehen. Wir haben gestanden.

Andarc war ein Sturm aus Wut, der leise bebte. Nicht gegen uns – gegen die Welt, die das zulässt. Und Nika… Nika war einfach da. Still. Stark. Ein Schild aus Gegenwart. Ohne ihn… ich weiß nicht, ob ich geblieben wäre.

Ich bin müde. So müde vom Fliehen. Vom Schweigen. Von der ständigen Angst, jemand könnte die Tür wieder öffnen.

Aber heute… heute haben wir nicht verloren.

Wir leben.
Und vielleicht… fängt hier alles erst an.

Ich saß heute, zugegeben, etwas angeschlagen am großen Tisch in der Villa Sturmfang. Der gestrige Abend hatte mehr Tribut gefordert, als mir heute lieb war. Der Kopf dröhnte noch, der Magen war sich unsicher, ob er Freund oder Feind sei — und doch konnte ich mir ein verschmitztes Lächeln nicht verkneifen. Welch Geniestreich, dachte ich, eine Gouvernante ins Haus zu holen, die kaum spricht. Ein Segen, wenn jedes gesprochene Wort im Schädel nachhallt wie ein Hammerschlag auf den Amboss.

Und da war sie auch schon. Frau Mirkow, still wie der Morgennebel, trat ein. Hinter ihr, wie stets, ihr Gefährte Arno Hohenstein — schweigsam, aufmerksam, verlässlich. Sie nickten mir nur kurz zu, kein Wort zu viel, kein Laut zu laut. Allein dafür hätte ich ihnen heute ein Lied schreiben mögen.

Ohne zu zögern begannen sie ihr Werk. Frau Mirkow befestigte Vorhänge, die den Raum auf einmal in sanftes Licht tauchten. Nicht das grelle, harte Licht, das alles bloßlegt, sondern jenes warme, flackernde, das Geschichten an die Wände malt und Schatten zu stillen Zuhörern macht. Die Laternen, die sie mit Bedacht im Raum verteilte, glommen sacht, als wüssten sie, dass sie sich nur leise in Szene setzen durften.

Ich saß da, sah ihr Tun, ließ mich von der entstehenden Stimmung fast einlullen, und als ich mich erhob, um mir das Werk näher zu besehen, entdeckte ich sie — eine kleine, ungenutzte Ecke hinter den Vorhängen. Leer, unschuldig, eine Einladung für einen Mann wie mich.

Und so kam sie — die Idee. Halb vom Rausch, halb vom Tatendrang genährt: eine Gästeecke. Gemütlich, charmant, ein kleiner Rückzugsort, für... wen auch immer. Kaum ausgesprochen, bemerkte ich, wie Frau Mirkows Augenbraue kaum merklich zuckte, wie ihr Blick sich schärfte. Keine Worte, doch die Feder flitzte über ihr Pergament, und ehe ich es las, wusste ich schon, dass mir soeben leise der Kopf gewaschen wurde.

„Gästeecke?“ schien sie zu fragen. „In einer Abstellkammer?“

Ich musste schmunzeln. Ihr Ton blieb korrekt, fast kühl, aber ich sah es: Sie nahm ihre Aufgabe ernst. Nicht nur das Haus, sondern auch dessen Würde schien ihr am Herzen zu liegen. Und ich — ich mochte das. Sehr sogar. Zu oft bleiben die Guten stumm, während das Mittelmaß plappert. Frau Mirkow aber sprach durch ihr Tun, durch den Ernst in ihren Augen und die Ruhe ihrer Hände.

Während ich sie weiter werkeln sah, spürte ich es zum ersten Mal so deutlich: Wenn die Villa Sturmfang einst fertig ist, wenn die Vorhänge hängen, das Licht sanft leuchtet und kein Staubkorn mehr ungefragt bleibt, dann werde ich den nächsten Schritt wagen. Dann, und erst dann, kann ich den Pfad beschreiten, den ich für mich „Lucem capit“ nenne.

Doch für den Moment? Für den Moment war ich einfach nur dankbar, dass meine Gouvernante nicht spricht — und dennoch alles sagt.

Der Regen hatte längst begonnen, schwer fiel er vom Himmel, hüllte das Holz der Planken draußen in dunkle Töne und tauchte das Innere des Hauses in ein gedämpftes Licht. Es war still – zu still.
Die Tür öffnete sich vorsichtig, knarzte leise, als eine hochgewachsene Gestalt eintrat. Arno. Seine schweren Stiefel hallten auf dem Boden, als er sich langsam umblickte.

Ein Rascheln hinter dem Sessel, ein erschrockener Laut – Ragai. Wie ein gehetztes Tier kauerte sie sich hinter das Möbelstück, ihr Blick war wild, ängstlich. Blaue Haare lugten hinter dem Polster hervor. Arno trat näher, schob den Vorhang mit der Rückhand beiseite.

Als sich ihre Blicke trafen, veränderte sich etwas. Die Anspannung wich nicht, aber ein Funke Erkennen glomm in Ragai auf.
Arno verschränkte die Arme, musterte sie.
„Ich weiß, ich war ein wenig lange weg… und hab eine neue Frisur. Aber ist sie wirklich so tragisch?“

Ein schwaches Schnauben, dann löste sie sich von ihrer Deckung – rannte los.
Zitternd warf sie sich in seine Arme. Und er? Er fing sie auf, ohne Zögern. Umschloss sie fest, als könnte er sie so vor allem schützen, was da draußen lauerte.

„Alles in Ordnung?“, fragte er leise.
Sie schüttelte den Kopf.
„Magst du erzählen? Muss ich wen aufsuchen?“, hakte er behutsam nach.

Es war keine Stimme, die ihm antwortete. Es waren Hände – viele, schnelle Bewegungen. Zeichen, geformt in Luft. Und Tränen, die über ihre Wangen liefen. Arno lauschte ihren Händen, streichelte beruhigend über ihr Haar, nickte hin und wieder.
Dann hob sie das Hemd ein Stück – ein dunkler Handabdruck auf blasser Haut kam zum Vorschein.

Arno sah. Und Arno schwieg. Nur ein leises Brummen, ein prüfender Blick.
„Tut es noch weh?“
Ein zaghaftes Nicken. Dann ein Kopfschütteln. Dann wieder ein Nicken.

„Schon mit Fisch gekühlt?“
Ein klares Nein.

Er seufzte.
„Wär ich gestern mal nicht unterwegs gewesen…“
Aber Ragai winkte ab, deutete auf den Himmel – oder die Zukunft. Vielleicht beides.

Schanna trat ein. Scharfzüngig wie eh und je, schob sie sich in den Raum, warf Worte wie Messer. Doch hinter der Fassade war auch sie nur eine Schwester, die sich sorgte – auf ihre Art.
„Lass sie auf keinen Fall allein“, sagte sie später. „Nicht mal beim Pipi machen.“
Und Arno nickte. „Natürlich nicht. Nicht mehr jetzt.“

Dann reichte Arno Ragai ein Schwert.
Ein altes Stück, aber zuverlässig.
„Du brauchst keine Kraft dafür“, sagte er. „Nur Entschlossenheit. Ein Hieb reicht.“
Sie zögerte.
„Aber es ist dein Schwert.“
„Und es soll dich beschützen.“

Er band ihr die Scheide um. Sie zog das Schwert und steckte es wieder ein – noch ein wenig ungeschickt, aber das war egal.
„Danke, mein Liebster“, kam es krächzend.
„Nicht reden“, bat er. Und küsste sie.

Sie tranken. Sie ruhten. Sie planten zu gehen.
„Ich will hier weg“, sprach sie mit den Händen.
„Hast du eine Idee?“
Sie deutete auf ihn.
„Ich bin kein Ort“, entgegnete er mit einem Lächeln.
Doch sie bestand darauf. „Doch. Mein Ort.“

Sie ritten fort, gemeinsam, durch das triefende Grün und hinauf in die Ruhe eines Tales. Dort begegneten sie zwei Männern – Cid und Wenzel. Und Arno stellte sie vor: „Meine Partnerin, Ragai.“
Worte wechselten. Vertrauen wurde geprüft – bestanden.
Dann saßen sie am Bach, hörten dem Wasser zu.

„Wenn man sich hier versteckt… findet einen niemand“, sagte Arno.
Ragai entgegnete mit Händen: Es gibt noch andere Orte, wo einen niemand mehr findet.
Er sah sie an.
„Die kenn ich nicht.“

Und doch… war er da. Ganz.
Er bot ihr Halt, als sie sich an ihn kuschelte.
Sie gestand: Es hat alles wieder hochgeholt.
Er antwortete: „Das glaub ich dir.“

Stille senkte sich. Und in ihr… der Wunsch nach etwas anderem.
„Ich habe eine verrückte Idee“, deutete sie mit den Fingern.
„Dann führ mich“, sagte er.

Und er folgte ihr. Ohne zu zögern.

Am nächsten Morgen

Der Regen hatte aufgehört in der Nacht. Das Dach über ihnen hatte gehalten, auch wenn das fremde Haus, in dem sie Zuflucht gefunden hatten, kein Schloss an seinen Türen kannte. Es war ein Ort, den jemand zurückgelassen hatte – oder der selbst Schutz bot, ohne zu fragen.
Die Dämmerung war sanft über den Horizont gekrochen, als Ragai langsam die Augen öffnete.
Neben ihr: Arno.
Sein Atem war ruhig, gleichmäßig. Eine Hand lag locker neben ihm, die andere auf der Brust. Der Schwertgurt war noch in greifbarer Nähe, wie ein letzter Rest Kontrolle in einer Welt, die oft genug außer Kontrolle war.
Sie betrachtete ihn lange, ließ den Blick über sein Gesicht gleiten, die leicht gewellten Haare, die sich über die Stirn geschoben hatten.
Ein Lächeln umspielte ihre Lippen.
Wie still die Welt doch sein konnte, wenn er schlief. Wie leicht. Wie friedlich.
Sie erhob sich leise, trat barfuß über die knarrenden Dielen, bereitete ihm ein einfaches Frühstück: etwas Brot, ein Stück Käse, getrocknete Früchte, Wasser.
Dann setzte sie sich, suchte nach Papier – und fand eine alte Rolle, halb beschrieben.
Mit zitterndem, doch entschlossenem Schwung schrieb sie darauf:
________________________________________
Guten Morgen, Liebster.
Ich bin trainieren.
Mach dir keine Sorgen.
Ich liebe dich.
– Ragai
________________________________________
Sie rollte den Zettel sorgsam zusammen und legte ihn neben seine Bettrolle, direkt an die Stelle, wo sein Arm sich im Schlaf ausstreckte.
Ein letzter Blick – ein stiller Kuss auf die Luft – dann schob sie sich aus der Tür, so leise wie sie gekommen war.
Draußen war die Welt noch feucht vom Nachtregen, aber das Tal erwachte bereits in gedämpften Farben.
Ragai zog das Halstuch fester um sich und verschwand zwischen den Bäumen.
Ein neuer Tag. Eine neue Stärke. Für ihn. Für sich.

Der Nebel hing schwer über dem Hain, als ich zu üben begann. Die Luft war durchtränkt vom Geruch feuchten Laubs, alten Mooses und etwas, das ich nur in diesen frühen Stunden finde – Stille vor dem Erwachen der Welt. Ich liebe diese Zeit. Wenn der Stab in meiner Hand sich anfühlt wie eine Verlängerung meiner Gedanken. Jeder Schwung, jede Drehung – ein Echo des Atems der Erde.

Dann – ein Geräusch.
Ein Rascheln. Zart. Fast zu klein, um wirklich störend zu sein. Und doch – wie ein falscher Ton in einem alten Lied. Ich spürte es zuerst im Nacken. Dann im Herzen.
Er trat aus dem Dickicht. Ein Panther – oder das, was davon geblieben war. Nicht mehr lautlos. Nicht mehr stolz. Nur Hunger. Schmerz. Und in seinen Augen: Wahnsinn. Lodernd wie Fieber.

Ich sprach die alten Worte. Bat ihn – nicht aus Angst, sondern aus Respekt. Doch er war zu weit fort.
Der Hieb kam schnell.
Mein rechtes Bein brannte, als hätte Feuer darin Wurzeln geschlagen. Ich fiel nicht. Ich konnte nicht.
Ich lenkte. Ich wartete. Ich atmete.
Und dann fiel er. Nicht durch meine Kraft – durch seine Erschöpfung.
Er starb mit einem Laut, der mir das Herz zerschnitt.

Ich blieb noch lange dort. Aufrecht. Still. Niemand war da.

Später traf ich auf Sarah. Eine freundliche, neugierige Frau – noch neu hier, wie viele, die sich im Land nach dem Sturm neu orientieren. Arno und ich zeigten ihr die Angelstellen.
Er nahm meine Hand. Ganz selbstverständlich.
Es fühlte sich an wie ein Versprechen.
Oder wie eine Erinnerung daran, dass ich nicht mehr allein bin. Nicht ganz.

Am Rittersee, nahe Schwingenstein, setzten wir uns ans Ufer. Ich spürte seine Wärme neben mir, das Pochen meines Herzens.
Er sprach leise. Von seinem Wunsch, die Rüstung abzulegen. Für mich. Vielleicht auch für sich selbst.
Er sprach von Fürsorge – für mich. Dabei bin ich es, die täglich kämpft, nicht zu zerbrechen.

Ich antwortete mit Zeichen, wie immer. Die Stimme, die ich verlor, ersetzt durch Hände, die Geschichten erzählen können.
Ich sagte ihm: Er bleibt mein Held. In Rüstung, in Leinen, mit Stab oder ohne.
Und er nannte mich sein Herz.

Wie soll ich diesem Mann erklären, wie tief solche Worte in mir wurzeln? Wie sehr ich sie brauche – an Tagen wie heute?

Arno.

Ein Mann wie aus einem alten Lied: wortreich, mit weichem Kern unter rauem Leder. Wenn er sprach, war es, als rede er für uns beide.
Wenn ich ihm Zeichen gab, lächelte er, als hätte ich ihm ein Gedicht geschenkt.
Neben ihm ist mein Schweigen keine Schwäche. Es ist Sprache.

Seine Hand hielt meine – nicht aus Mitleid. Sondern wie eine Wurzel, die die Erde hält. Fest. Und dennoch sanft.
Ich liebe ihn dafür.
Nicht laut. Nicht süßlich. Sondern wie Moos, das einen Stein umarmt.

Am Abend führte mich mein Weg zur Villa Sturmfang. Linus empfing mich mit dieser Mischung aus Schalk und echter Sorge.
Ich legte meine Maske nicht ab – nur ein wenig.
Ich schrieb ihm von allem.
Von meinem Vater, Nikolej.
Von Notwehr.
Vom Tod.
Von der Angst, die bleibt wie ein kalter Stein in der Brust.

Ganz viel später schlief ich am Strand ein. Neben Arno.

Gestern war ein Tag, den ich nicht so bald vergessen werde.
Einer dieser Tage, an denen das Herz bebt, der Verstand zu ringen beginnt –
und man sich fragt, wie viele Kämpfe man noch führen muss, nur um einfach sein zu dürfen.

Wir kehrten zurück nach Adoran, Arno und ich –
ein Ort, von dem man sagt, er sei voller Wissen.
Ein Ort des Lernens.
Und doch wirkte er heute auf mich wie eine kalte Mauer.
Nicht aus Stein errichtet, sondern aus Blicken, aus Worten –
und aus all dem Ungesagten, das man spürt wie einen frostigen Hauch auf der Haut.

Ich erinnere mich an die Hoffnung, die in mir aufstieg, als wir das Hospital erreichten.
Ich hatte Unterricht erwartet. Lernen.
Wissen aufsaugen wie Pergament die Tinte.
Doch was wir fanden, war Ablehnung.
Kühle.
Ich weiß nicht, woran es lag. An mir? An Arno? An etwas in uns, das nicht ins Bild passte?
Man warf uns nicht hinaus mit Händen, aber mit Worten –
so scharf wie ein Nordwind im Spätwinter.
Und Arno…
Arno blieb aufrecht.
So wie ich ihn kenne.
So wie ich ihn liebe.

Mitten im Groll aber auch: Wärme.
Arnos Hand. Seine Stimme. Seine stille Art, sanft zu bleiben, selbst wenn er stolz ist.
Seine Geduld, als ich innerlich verkrampfte, meine Finger zu Fäusten ballte.

Und dann war da Mark.
Ein stiller Mann, schlafend am Wegesrand, unter dem offenen Himmel.
Mein Herz stolperte, als ich ihn dort sah – so regungslos.
Ich versuchte, ihn zu wecken. Nichts geschah.
Erst Arno schaffte es.
Mark öffnete die Augen. Nicht freundlich – aber wach. Und das reichte.
Ich wollte nur sicher sein, dass er lebt.
Dass nicht noch jemand geht, ohne dass ich helfen konnte.

Zurück in Bajard fanden wir Ruhe.
Und später – am Feuer – war da wieder diese vertraute Stille zwischen uns.
Arnos Hand auf meinem Bein.
Die Wärme seiner Stimme, als er sich erinnerte –
an meinen Duft, an den Schwefel, an uns.

Dann rückte er ein Stück näher.
Ich sah ihn fragend an, als er leise sagte:
„Ich habe da etwas für uns beide gekauft… mhh…“

Zögernd versuchte er, seine Hand zu lösen. Ich ließ sie los.
Sein Blick wanderte in die Flammen.
„Ich hab mir gedacht… wir brauchen etwas. Für die Zeiten, in denen wir uns allein fühlen. Oder wenn es schwer ist.“
Er kramte in seiner Tasche, suchend, fast schüchtern.
„Und vielleicht… auch, um dir zu zeigen, dass du nicht allein bist. Selbst dann nicht, wenn du dich… anders fühlst.“

Dann zog er es hervor – zögerlich, als seien seine Worte noch darin gefangen –
und legte es in meine Hand: ein schlichter Fingerring.
Klein. Und doch voller Bedeutung.

Mein Herz klopfte laut. Ich wollte ihn mir überstreifen –
doch er war zu groß.
Keine Sekunde zögerte ich.
Ich zog mir mit der freien Hand einige Haare aus, verkniff mir den Schmerz, flocht sie zu einer feinen Kordel, fädelte den Ring hindurch –
und hing ihn mir um den Hals.

Meine Finger hielten ihn fest.
Er fühlte sich warm an.
Wie sein Blick, der mich sanft traf.

Arno lächelte. Nickte kaum merklich.
Und für einen Moment –
war alles still in mir.

Arno hatte ein Haus gefunden, ein unscheinbares, aber solides Gebäude in Bajard.
Sie hatten es geschafft, es zu mieten. Schanna bezog das Dachgeschoss, das mit seinen großen Dachfenstern erstaunlich viel Licht hereinließ. Direkt darunter lag das erste Obergeschoss – ihr privater Rückzugsort, den sie nach und nach mit Pflanzen, Farben und ihren eigenwilligen Ideen füllte.
Das Erdgeschoss war offen, leer, noch ein bisschen karg. Es sollte der Laden werden. Die Fensterfront zur Straße hin war ideal – viel Platz für eine kleine Ausstellung, vielleicht auch einen Treffpunkt. Noch standen dort nur Kartons und Schränke, aber man konnte sich vorstellen, was daraus werden würde. Der Eingang, schlicht, zweckmäßig, führte vom Garten an der Straße direkt hinein.
Arno und Ragai bezogen den Keller. Was kühl, grau und eher abweisend gewesen war, hatte Arno mit viel Geduld und einem Auge fürs Detail in ein wohnliches Untergeschoss verwandelt. Keine kitschige Gemütlichkeit – eher etwas Reduziertes, Kluges. Wände in warmem Grau, punktuelle Beleuchtung, ein Tisch aus Stein und Steinbänke rundeten das ganze ab.
Hier unten war ihre Welt. Abgeschirmt, funktional und irgendwie genau richtig.
Und während draußen die Regentropfen auf die Erde fielen und der Wind durch die Gräser streifte, wurde aus dem Haus in Bajard langsam ein Zuhause.

Ich sitze auf dem harten Granitblock in unserer neuen Küche, die Hände noch rußig von der Kohle, die ich mitten in der Nacht unter den Mischkesseln verteilt haben. Die Wärme der Feuerstellen ist längst verflogen, aber der Duft nach frischem Pfefferminztee und Arnos Fischsud hängt noch in der Luft. Der Tisch aus schwarzem Basalt ist endlich an seinem Platz, mit dieser weißen Maserung in der Mitte, die wie ein stiller Fluss durch dunkles Gestein zieht. Sechs Steinbänke drumherum. Massiv, schwer, ehrlich. Wie unsere Tage.

Ich erinnere mich an den Anfang heute, an das Klopfen mit den Fingerknöcheln auf der Werkbank. An Mychaels Blick, der durch die Lupe gebrochen auf mir lag, ehe er sie zur Seite legte. Der Moment, in dem ich das erste Pergament zückte und zu schreiben begann: Ich bräuchte Steinmöbel. So viele Dinge, die ich nicht aussprechen kann, aber aufschreibe, wie andere atmen.
Wir haben gezeichnet, diskutiert, geschmunzelt. Ich habe gefragt, ob er mitkommen würde, um sich die Begebenheiten vor Ort anzusehen. Und er hat genickt. Ohne Zögern. Ich glaube, er versteht mehr, als er sagt. Dann die Kessel, ich wollte drei, bis ich erfuhr, was einer kostet. Zwei nur. Sie sind schön. Robust. Gesiegelt mit seinem Namen. Und sie gehören jetzt zu diesem Zuhause. Unserem Zuhause.

Aber der Tag ist nicht bei Steinen geblieben.

Der Pfeil kam am Waldrand, als ich Rinde von einem Baum kratzte. Ich hörte nur seine Stimme, hart, gepresst. Er wollte mein Gold. Ich tat, was ich tun konnte: ich blieb ruhig, schrieb ihm eine Botschaft aufs Pergament. „Ihr seid ein Narr, es so nah an Bajard zu machen.“ Ich wollte ihm zeigen, dass ich keine Angst habe, oder zumindest, dass ich sie verbergen kann.
Arno war später erschrocken. Aber auch stolz. Er sagte nichts, was mich festhielt. Und doch… war alles, was er sagte, genau das. Seine Finger an meiner Wange.

Dann Mark. Und seine Worte, seine Verwirrung. Er sagte, er hätte mich lange nicht gesehen. Dabei hatten wir uns doch erst unlängst getroffen. Zweimal. Ich war mir sicher. Doch seine Augen waren klar. Er hat sich selbst nicht erkannt in den Erinnerungen, die ich für ihn trug. War es ein Dämon? Ein Zauber? Oder einfach das Gewicht der Welt, das seinen Verstand zu oft auf Reisen schickte? Ich weiß es nicht. Aber ich habe ihm meine Freundschaft hingehalten, und er hat es mit einem „Dieser Ast ist gebrochen, Ragai“ abgelehnt. Es war, als hätte mir jemand leise ein Kapitel geschlossen, das ich nie ganz zu Ende gelesen hatte.

Dann war da Linus. Ich bin fast gestolpert, als ich bei ihm ankam. Blass, fahrig, voller Unruhe. Aber er war da. Hat mich mit seinem Blick festgehalten, während ich mich aus der Enge des Erlebten zu befreien versuchte.
Er hat gefragt, ob mit Arno alles in Ordnung sei. Ob ich selbst in Ordnung sei.
Er hat meinen Tanz angesprochen und mit wenigen Worten so viel zwischen die Zeilen gelegt. Ich glaube, Linus sieht Dinge, die andere nicht bemerken. Vielleicht liegt es daran, dass er auch selbst durch viele Orte gegangen ist. Er kennt Menschen. Und Wege. Und Entscheidungen.
Ich habe ihm erzählt, dass ich überfallen wurde, direkt vor Bajard. Linus hat geschwiegen, aber seine Augen haben gesprochen. Er hat mir nicht mit Ratschlägen geantwortet, sondern mit Verständnis. Und das war genau das, was ich gebraucht habe. Kein Urteil. Nur zuhören.
Und doch hat er einen Vorschlag gemacht. Ob ich nicht auch einen Bürgerbrief anstreben möchte. Ich musste lächeln, schwach. Ich habe ihm von den Schubladen erzählt. Denen in der Küche. Den rechten, den linken. Lichter Orden. Westen.
Ich will nicht in eine passen. Ich habe Freunde auf beiden Seiten, bei den Lichtgeweihten und den Gehörnten. Ich passe nicht in eine Schublade.

Zuhause bei Arno
Ich zog ihn zu mir, langsam, fordernd, und schlang meine Beine um ihn, wie ein Anker.
Er ließ sich ziehen. Natürlich ließ er sich ziehen. Seine Stirn berührte meine, und ich sah mich selbst in seinen Augen, atemlos, aber sicher.
Ich fragte ihn, ob er ein Problem damit habe, dass ich tanze, vor anderen, nicht nur für ihn. Nicht mit Worten, sondern mit den Händen. Und mein Herz klopfte dabei so laut, dass ich fürchtete, es würde uns unterbrechen.
Er schwieg. Zu lange. Aber nicht kalt. Er dachte nach. Wie immer, wenn es ihm wirklich wichtig war.
Und dann sagte er:
Du kannst tanzen für wen, vor wem, wann du willst. Das liegt bei dir.
Und dann:
Aber bei den Blicken der Männer… da würde ich ihnen am liebsten die Augen ausstechen.
Ich lachte. Leise. Denn ich wusste: Es war Liebe, die da sprach. Und Eifersucht. Und Angst.
Und ich sagte, mit den Händen:
Ich liebe dich. Und ich will dich nicht in einer Zelle besuchen müssen.
Er lächelte. Dieses schiefe, schützende Lächeln, das ich so sehr liebe.
Ich glaube, in dem Moment hatte er vergessen, wie sehr ich ihn brauche. Aber ich zeigte es ihm. Mit der Hand an seinem Nacken. Mit meinen Augen. Mit meiner Nähe.
Dann kam dieses Klingeln.
Die Realität, wie ein kalter Windstoß.
Arno zog sich zurück, fluchte leise, murmelte etwas über „ich gehe schon…“.
Ich nickte. Und wünschte mir, nur für einen Moment, dass wir allein geblieben wären.
Aber so ist es mit Momenten. Man erkennt sie erst, wenn sie schon vergangen sind.


Schanna war mutig heute. Hat von Nikolej erzählt, von dem Dolchstoß in seine Brust. Von Panik. Und Rechtfertigung. Ich habe ihr zugehört. Ich liebe sie. Aber es tut weh, zu sehen, wie sie das, was sie tat, immer noch durchkaut, als könne sie es mit genug Wiederholung ungeschehen machen. Vielleicht kann Karva ihr helfen. Ich hoffe es.

Jetzt schläft Arno nebenan. Ich habe mich noch nicht wieder zu ihm gelegt. Ich brauche diesen Moment, zwischen Feuer und Stein, Pergament und Flamme. Ich höre noch seine Worte: „Du kannst tanzen, wann du willst.“ Und ich werde es. Für ihn. Vielleicht auch wieder für mich.
Aber nicht heute.
Heute war ein Tag aus Stein.
Und auch wenn ich müde bin, ich stehe noch.
Und ich tanze noch.
Nur eben… im Kopf.

Heute war einer dieser Tage, an dem die Worte schwerer wogen als sonst. Vielleicht, weil sie nicht gesprochen, sondern nur gespürt wurden.

Ragai kam in die Villa Sturmfang, fast gestolpert — und doch trug sie sich aufrecht, würdig, als wolle sie der Welt nicht zeigen, wie schwer ihre Schritte wirklich waren. Ich sah es sofort. Nicht an ihrem Gang, sondern an dem, was unausgesprochen in der Luft lag.

Mein erster Gedanke war Arno. Ich fragte, ob mit ihm alles in Ordnung sei. Doch später zog sie ihr Pergament hervor und schrieb mir, dass sie überfallen worden war. Kurz vor Bajard. Ich habe geschwiegen. Nicht aus Verlegenheit. Sondern aus Respekt. Manche Wunden brauchen kein Salz in alten Rissen, sondern nur den stillen Schatten eines anderen, der die Einsamkeit vertreibt.

Und doch, irgendwo zwischen dem, was gesagt wurde und dem, was nicht, kam mir die Idee, ob sie nicht über einen Bürgerbrief nachdenken wolle. Ihre Reaktion überraschte mich nicht — nicht mit ihrer Geschichte. Ich kenne die Schubladen, von denen sie schrieb. Sie engen ein. Und wer einmal versucht hat, durch die Welt zu reisen, während andere einen ständig einsortieren wollen, der weiß: Wahre Freiheit lebt zwischen den Etiketten.

Ich habe mich in letzter Zeit oft mit Gwenna wiedergefunden. Wir organisieren zum ersten Mal gemeinsam den Markt der kleinen Schätze. Ich freue mich darauf. Wirklich. Und ich werde alles versuchen, damit dieses Fest gelingt. Nicht nur als Spielmann. Nicht nur als Stimme, die durch die Stände tanzt — sondern als jemand, der Verantwortung trägt. Für das Fest. Für die Menschen. Für das, was bleibt, wenn die Lichter längst gelöscht sind.

Ich möchte, dass Gwenna sieht, dass ich mehr bin. Nicht, um Eindruck zu schinden. Sondern weil es mir etwas bedeutet. Weil ich will, dass sie erkennt, dass ich nicht nur singe, trinke und tanze — sondern bleibe. Und dass man sich auf mich verlassen kann.

Ach, und verdammt, ich muss Frau Mirkow noch sagen, dass sie einen Stand vorbereiten soll. Ich habe so viel Kram herumliegen, der bei mir nur Staub sammelt — aber vielleicht einem anderen ein Leuchten in die Augen zaubert. Altes Zeug vielleicht. Aber manchmal... sind es eben die Dinge, die man fast vergessen hat, die am Ende jemandem das Herz aufgehen lassen.

Inmitten der weichen Kissen lag Arno, sein Atem gleichmäßig, sein Körper noch ganz dem Schlaf ergeben. Neben ihm saß Ragai Mirkow, ihren Ellenbogen aufgestützt, die Augen mit stiller Zärtlichkeit auf ihn gerichtet. Ihre Fingerspitzen zeichneten fast unsichtbare Kreise auf seiner Wange, als wolle sie sich vergewissern, dass er wirklich da war, ganz und gar.
Arnos Lider zuckten, ehe sie sich langsam hoben. Sein Blick glitt kurz zur Seite, fand Ragais Augen und ein Lächeln, weich wie Morgendunst, legte sich auf seine Züge. "Aufzuwachen und dich zu sehen…" flüsterte er, das letzte Wort blieb in der Stille hängen, unausgesprochen, aber in seiner Bedeutung vollkommen.
Ragai beugte sich vor, ihre Lippen trafen die seinen in einem sanften Kuss. Liebevoll, vertraut, wie der Gruß eines alten Versprechens. Als sie sich löste, seufzte sie leise, fast traurig über das Ende dieses Moments.
Mit einem leichten Klopfen auf ihren Bauch, verspielt und neckisch, erwiderte Arno ihre Nähe, bevor er sich langsam aufrichtete und ihr den Rücken zukehrte. Ragai betrachtete ihn dabei eingehend, ihr Blick glitt über jede Linie seines Rückens, als wolle sie ihn auswendig lernen, noch ein Stück mehr als schon zuvor.

Ein süßer Apfelduft mischte sich in die Luft, Waldapfelhauch. Der Rauch kräuselte sich um die Holzbalken, zärtlich und unaufdringlich.
„Ich glaube, ich sag dir viel zu selten, wie sehr ich dich liebe“[/color], sagte Arno plötzlich, als würde er innerlich Bilanz ziehen. Ragai kroch auf Knien zu ihm, pustete spielerisch gegen seinen Rücken, was ihm ein leises Lachen entlockte. Als sie ihm einen Kuss auf die Brust drückte, legte er eine warme Hand auf ihre Wange.
„Ach Ragai…“ Seine Stimme war leise, voll spürbarer Wärme. Sie legte ihren Kopf an seine Brust, schloss kurz die Augen, Frieden in Reinform.
Doch der Tag rief. Mit einem Schmunzeln machte Ragai ein paar Zeichen mit den Händen. „Ich weiß… aufstehen“, las Arno von ihren Fingern ab. "Wer sagt das? Die Bettmiliz?" konterte er schelmisch. Es war dieses Spiel zwischen ihnen, Sprache, Zeichen, Blicke, ein Tanz, den nur sie kannten.

Nach einem kurzen Austausch über Pläne, oder deren Abwesenheit, stand der Entschluss fest: ein später Besuch im Kraken, einer Piratenkneipe. Während Ragai sich das Korsett enger zog und ihr Haar zu einem kunstvollen Flechtwerk verarbeitete, war Arno bereits beim Essen, gebratenes Fleisch, der Duft schwer und wohlig.

Der Tag nahm Fahrt auf, Begegnungen, Geschäfte, ein Wiedersehen mit den Gebrüdern Duran. Und plötzlich, wie ein Sturm, kam die Erinnerung über Ragai. Ihre Hände erzählten zitternd und fließend von jener dunklen Begegnung vor Bajard. Arno, mit angespannten Schultern und einem Blick wie Stahl, übersetzte jedes Wort für Armon Duran, als trüge er das Geschehene selbst in seinem Fleisch.
„Sie stand allein. Vor einem Baum. Die Rinde war morsch, von Insekten zerfressen. Dann... eine Stimme, rau wie zerbrochenes Glas. ‚Kein Murks oder ein Pfeil durch dein Auge.‘“
Arno stockte, seine Stimme war nun mehr als ein Echo, sie war Anklage, Schutz und Schwur zugleich.
„Er forderte ihr Gold. Sie gab es ihm. Mit ruhiger Hand, doch voller Angst, dass ein nervöses Zittern ihn die Sehne lösen ließ.“
Die Farben der Welt um sie herum schienen zu verblassen. Ragai sprach weiter mit den Händen, jedes Zeichen ein Splitter Erinnerung, den Arno in Worte goss. "Orangebraune Kleidung, ein grüner Umhang... Vielleicht 1,85 groß. Und... zitternd. Vielleicht zitterte er mehr als sie."
Armon schwieg. Dann sprach er von Rache, von Pflicht, vom Versprechen. Und Arno? Arno legte Ragai den Arm um die Schulter, seine Stimme nun wieder weich.
„Sie hatte Angst. Doch sie fühlte auch Mitleid.“
Und wieder lag in diesen Worten mehr als bloße Bedeutung. Es war ein Bekenntnis. Zu ihrer Menschlichkeit. Zu ihrer Stärke.
Am Ende des Tages, als sich alles wieder beruhigte, saßen sie in der Piratenkneipe, ein Glas Wein in der Hand. Die Gespräche über Wildkraut und Preise waren wie das Rauschen des Meeres, stetig, doch nebensächlich. Denn was wirklich zählte, war das, was unausgesprochen zwischen ihnen lag.
"Dir zuliebe, Liebster", formten Ragais Hände, und Arno nickte nur. Er wusste: Die Welt mochte chaotisch, gefährlich und laut sein. Aber in ihrer Liebe fand er Klarheit.

Der Tag endete nicht mit einem Punkt, sondern mit einem dramatischen Atemzug, denn ihre Geschichte, sie war nicht nur ein Band. Sie war ein Schwur, ein Versprechen inmitten einer Welt, die stets im Wandel war.

Zu lange schon saß er schon in der Alchemie-Ecke im Keller von Ragai und Schanna, umgeben von Rauch, seltsamen Gerüchen und halb vergilbten Rezepten. Die Mischung aus Kräuterdampf und Kerzenruß klebte in seinen Kleidern und bildeten den markanten Geruch, welcher wie ein Parfüm haftete. Wenn seine Gedanken nicht gerade konzentriert bei der Arbeit lagen, wanderten sie unweigerlich zu Ragai. Zu lange schon hatte er sie nicht gesehen – jedenfalls nach seinen Maßstäben. Sie war unterwegs, irgendwo draußen in der Wildnis, auf der Suche nach Pilzen, Kräutern und Grabmoos.

Er vermisste sie.

Der junge Mann beugte sich vor, löschte die Flammen unter dem Kessel und erhob sich. Er griff sich den Regenmantel, das Wetter war dieser Tage wieder schlimmer geworden. Der Wechselwind machte seinem Namen alle Ehre. Der Wind rüttelte an den alten Fenstern und erzeugte ein leises Heulen, welches an das ferne Klagen einer Witwe erinnerte. Er zog den Mantel über, tastete nach dem kleinen Dolch an seinem Gürtel und prüfte, ob das Gift an diesem noch frisch genug war. Sicher war sicher. Mit einem letzten Blick auf den dampfenden Kessel, der nun langsam zur Ruhe kam, trat er hinaus in den beginnenden Regen. Er würde sie schon finden und unterwegs einige Pilze sammeln.
Gerade hatte er eine gute Stelle gefunden an welchen reichlich von den roten Pilzen wachte. Der unverkennbar, modrige Geruch stieg ihm in die Nase als er sich nach diesen bückte und sie mit dem Kräutermesser vom Boden trennte. Aus der Dunkelheit des Unterholzes kam ein Pilz geflogen, verpasste nur knapp den jungen Mann, welcher noch immer dort hockte. Skeptisch, nicht erschrocken blickte er in die Richtung, suchend, aus welcher er den Wurf vermutete. Ein zierlicher Arm hob sich und winkte ihm zu. Arno erwiderte die Geste mit einer knappen Bewegung seiner eigenen Hand, sein Blick suchte nach jeglicher Gefahr welcher von der Person ausging, „Da du keinen Bogen bei dir trägst, nehme ich an, dass du nicht vorhast, mich zu überfallen“, sagte er trocken, den Kopf leicht schief gelegt. „Andernfalls würd’ ich dir auch ohne große Umstände den Kopf vom Hals trennen.“ Sein Blick blieb misstrauisch, zu undeutlich waren die Lichtverhältnisse im schattigen Wald, um sie klar erkennen zu können. Ein leises Lachen drang unter dem Halstuch der Fremden hervor. Kurz darauf richtete sie sich langsam auf, betrachtete ihn mit prüfendem Blick und kam in gemächlichem Tempo auf ihn zu. Nun erkannte er sie. Es war Ragai. Mutig von der jungen Dame. Wirklich mutig.

Ein Lächeln zuckte um ihre Lippen, während sie mit einer fast spielerischen Geste antwortete in gewohnter Zeichensprache feststellte: „Du solltest mehr aufpassen, Liebster.“Arno schmunzelte. „Und du solltest nicht so übermütig sein“, erwiderte er, während sein Tonfall weich blieb. Ruhig zog Ragai das Halstuch von ihrem Gesicht. Auch die Kapuze fiel zurück, ihr bleues Haar legte sich frei über ihre Schultern. Arno musterte sie eindringlich. „An einem Ort, an dem du ausgeraubt wurdest, mir vermummt entgegenzulaufen...“ Er wiegte den Kopf leicht als würde er seine nächsten Worte wohl überlegen. „Das ist... mutig. Oder töricht.“ Doch ehe er noch etwas sagen konnte, bewegte sich Ragai zügig. Sie stellte ihr rechtes Bein hinter sein linkes und brachte ihn mit einem kräftigen Stoß zu Fall. Arno ließ es sich beinahe zu leicht gefallen – das moosige Unterholz dämpfte seinen Sturz. Ragai ließ sich mit ihm fallen, achtete jedoch darauf, sich abzustützen, damit er sich nicht verletzte. „Ich merke schon… ein nahkampfbegabter Räuber“, murmelte Arno, halb lachend. Sie kam ihm näher, sein Herz schlug schneller. Ohne zu zögern beugte sie sich vor und ihre Lippen fanden die seinen in einem leidenschaftlichen Kuss. Er erwiderte ihn mit mindestens genauso viel Wärme, seine Arme umschlossen sie sanft. Keine Gegenwehr, keine Scheu. Nur Liebe. Sie beide – im Wald und dieses Mal alleine. Wieder sprach sie mit den Händen, teilte sich mit. Interessiert folgten die Augen des jungen Mannes den Händen von ihr. „Du weißt, dass ich nicht genug von dir bekomme? Du machst süchtiger als Wildkraut.“ Seine Hand hob sich, strich sanft über ihre Wange. Ragai lehnte sich leicht dagegen, ein stilles Lächeln auf den Lippen. Arno lächelte weich. „Mh... und du fühlst dich weicher an als Seide...“ Ohne ein Wort zu sagen, nahm Ragai liebevoll seine Hand. Mit einer fast genießenden Langsamkeit führte sie ihre Lippen zur Fingerspitze seines kleinen Fingers und begann, ihn millimeterweise Richtung Handgelenk zu küssen – zart, beinahe scheu, doch mit spürbarer Hingabe. Arno beobachtete sie dabei mit ruhiger Aufmerksamkeit. Ein liebevolles Lächeln legte sich auf seine Lippen, während seine Hand reglos in ihrer verweilte. Es kitzelte, doch er ließ sie machen, er genoss es sogar. Dann weiteten sich ihre Nasenflügel – seine Finger rochen nach einem Hauch von Johannisbeeren, herb und süß zugleich. Ein winziger Moment in dem ihr Körper reagierte bevor sich leise, fast entschuldigend, ihr Magen meldete. „Ich habe heute noch nichts gegessen.“ folgten schnelle Fingerzeichen und beide beschlossen, dass Arno erstmal für Sie kocht..

Der Wind roch nach Harz und frischer Erde, als ich die Finger in den Sand drückte. Ich malte ein paar Worte, Warnung, Hinweis, Schutz. Niemand beachtete es wirklich, außer Sarah. Sie sah mich, wie sie es immer tat. Mit diesem stillen Verstehen, das zwischen Menschen wachsen kann, wenn keine Worte nötig sind. Ich lächelte ihr zu, leicht, fast flüchtig.

Dann war da dieser Mann.

Sein Gang war der eines Holzfällers oder vielleicht eines Landstreichers, sein Blick neugierig, aber nicht gierig. Er kam näher, fragte nach meinen Haaren, und ich ließ sie durch die Finger gleiten, bevor ich in den Dreck schrieb: Gefärbt. Ich mag das Blau.

Ich erwartete keine Reaktion, aber er blinzelte, musterte die Schrift, und ich sah es in seinen Augen: Er konnte lesen. Langsam, vielleicht, aber das war mehr, als ich erwartet hatte. Ich schrieb weiter, fragte, ob er lesen konnte. Seine Antwort: Stolz, fast trotzig. „Doch tu ich! Und schreib’n! Ich üb ganz viel!“

Sein Name war Bork.

Ein einfacher Name, ehrlich. Wie seine Art zu sprechen, zu lachen, zu kauen. Ich führte ihn in den Keller, zeigte ihm die Bänke, bot ihm Mantel, Tränke, Wärme. Er staunte. Über meine Gastfreundschaft, über meine Stimme, die nur krächzend zurückkam. Über die Farben, die Tränke, die Möglichkeiten. Fast ein Kind vor einem geheimen Schatz.

„Die... schenkst du mir einfach so?“

Er konnte es nicht glauben. Es war in seinen Augen, wie er mich ansah, als hätte ich ihm etwas gegeben, das größer war als ein paar Phiolen. Vielleicht war es das auch. Vielleicht war es Vertrauen. Oder einfach ein Zeichen, dass nicht jeder ihm mit Misstrauen begegnete.

Ich zeigte ihm, was ich hatte. Heilung. Kraft. Unsichtbarkeit. Er schüttelte den Kopf, aber seine Finger hielten die Flaschen behutsam, als wären sie zerbrechlicher als jedes Glas. „Ich komm bestimmt bald wieder mit Holz und solch’n Sach’n“, sagte er. Und ich glaubte ihm.

Dann fragte ich ihn, ob er helfen wollte. Mit Fliegenpilzen, totem Holz, all den Dingen, die ich und Arno brauchen konnten. Ich warnte ihn vor dem Dieb. Er verstand. Ich glaube, er wollte sogar helfen, auf seine Art. Vielleicht würde er dem Dieb sagen, es gäbe andere Wege. Sicherere. Ehrlichere. Als ich ihn hinausbegleitete, war der Tag schon weit vorangeschritten. Mein Kopf pochte. Ich wusste, dass ich später wieder lange liegen würde, mit geschlossenen Augen und Träumen, die schwerer waren als Worte.

Aber Bork war gegangen , mit einem Apfel, einem Mantel und einem Blick, der ein wenig heller war als zuvor.

Später:

Der Tag war längst fortgeschlichen, als ich wieder im Keller saß, mein Rückzugsort, mein Zuhause. Die Wände atmend, das Licht weich. Und da war er. Arno.

Er schüttelte sich aus Gedanken, die nur er kannte. Seine Augen fanden meine und ich hielt seinen Blick. Ruhig. Offen. Wir brauchten oft keine Worte, doch als er mich anlächelte, erwiderte ich es sofort. Es war dieses Lächeln, das nur für ihn war. Keine Maske, keine Fassade. Nur ich. Nur Ragai.

Er kam näher. Die Bank quietschte leise, als er sich zu mir setzte. Ein Mann mit geschickten Händen und einem Herzen, das in Stille leuchtete. Ich liebte ihn mehr, als ich je sagen konnte und gerade das war unsere Sprache: das Nichtgesagte.

„Na, was hat mein Herz so gemacht heute?“ Seine Stimme war ruhig, weich, so vertraut wie das Knistern eines Feuers im Winter.
Ich antwortete mit Händen, Zeichen, die wir beide längst kannten.

Bork. Der neue. Ein einfacher Mann mit ehrlichem Blick. Ich hatte ihm Kleidung gegeben, Tränke gezeigt, ein wenig Vertrauen geschenkt. Arno hörte zu, nickte, dachte schon ans Auffüllen der Vorräte. Er war immer so ruhig, vorausschauend, konzentriert. Und dabei ganz bei mir.

Als ich mich an ihn lehnte, kam er mir entgegen. Seine Berührung ließ etwas in mir schmelzen wie ein Eisblock, der zu lang der Sonne trotzt. Seine Hand auf meinem Oberschenkel, meine Lippen an seiner Haut. Der Duft von ihm, er war da. Warm. Ganz da.

Er atmete tief, ich spürte es. Seine Muskeln spannten sich, dann lösten sie sich, als meine Haut seine berührte. Ich kostete den Moment, neckte, schmeichelte, ließ meine Zunge kurz verweilen. Sein leises Brummen war mein Lohn. Und doch zog er sich leicht zurück.

„Wir sollten vielleicht...“ sagte er mit einer Farbe auf den Wangen, die ich selten sah.
Ich schenkte ihm diesen Blick, meinen Blick. Herausfordernd. Rau. Leidenschaftlich.

Er lachte nicht. Aber er spielte mit. Wie wir es taten. Seit dem ersten Tag.
„Die Luft wird hier ein wenig... dünn?“ , ein Versuch, sich zu fangen.
Doch ich sah, wie sein Blick glitt. Wie sein Körper sprach. Er war da, ganz in diesem Moment.

„Gewinnen würdest du eh nicht“, flüsterte er und schenkte mir ein Lächeln, das mehr sagte als jedes Wort.
Ich antwortete nicht mit Lauten, nur mit Gesten. Scharf, gezielt, provozierend.
„Meinst du?“
Er lehnte sich zurück, um meine Hände besser zu sehen. Nicht, um sich zu entfernen.
„Oh und wie ich das meine.“

Unsere Spielart. Unsere Sprache. Unsere Nähe.

Ich forderte ihn heraus. Und er nahm die Herausforderung an. Mit Blicken, Gesten, einem Zucken im Mundwinkel.
Ein Kuss auf die Stirn. Ich bebte. Meine Haut war warm, mein Herz pochte. Ich konnte nicht sprechen, aber mein Körper sprach.

„Ich denke… die frische Luft ist eine gute Idee, mh?“
Ich lachte. Nahm meinen Mantel. Er kannte mich. So wie ich ihn kannte.

Vielleicht später. Vielleicht noch diese Nacht.
Denn die Luft… war wirklich sehr dünn geworden.

Noch später:

Die Tür zur Taverne öffnete sich mit dem vertrauten Quietschen alter Angeln, und sofort spürte ich es. Diese Schwere in der Luft,kaum greifbar, aber sie lag da, zwischen den Gesprächen, dem Duft von Bratensaft und der Wärme des Feuers. Arno war an meiner Seite. Immer.

Idas freundlicher Gruß erreichte mich zuerst. Ich lächelte ihr zu, hob die Hand, doch meine Augen fanden rasch eine andere Silhouette. Mark.
Seine Haltung, das Stocken, das unausgesprochene Etwas in seinem Blick. Ich spürte es tief in mir. Etwas war nicht gut.
Nicht mehr gut.

Ich machte einige Gesten zu Arno. Vielleicht sollten wir wieder gehen.
Doch Arno blieb. Wie ein Anker. Ruhig, gerade, sicher.

Mark wich aus. Worte, Happen, Ausflüchte. Dann verließ er uns, mit Besteck in der Hand und Schweigen im Herzen.
Ein Windzug streifte meine Haut, als hätte er etwas mitgenommen. Oder etwas zurückgelassen.

Ich senkte den Blick, sah meine Hände auf dem Schoß. Sie zitterten nicht, doch sie fühlten sich schwer an.
Arnos Stimme war leise. "Kopf hoch, immer voran."

Ich hob den Blick. Nickte. Auch wenn mein Herz leise schmerzte.

Ida fragte. Ob es Streit gegeben habe.
Ich antwortete mit meinen Zeichen. Das war kein Streit. Ich habe ihm Freundschaft angeboten. Er hat abgelehnt.
Er hatte mein Herz nicht mehr erreichen können. Nicht, weil ich ihn nicht gemocht hätte. Sondern weil ich längst jemanden gefunden hatte, der mich sah. Der mich trug.

Arno.

Ich erklärte es mit schnellen Zeichen. Dass ich Mark mochte, ja. Doch dann war er fort, und in dieser Zeit kam Arno – wie ein Sturm, wie ein Fels, wie das Licht in dunkler Tiefe. Ich hatte ihn nicht gewollt. Und dann? Hatte ich nicht mehr ohne ihn wollen können.

Er übersetzte. Geduldig. Und als ich mein Herz in Worte legte „Und nun bist du mein Zuhause, mein Fels in der Brandung. Ohne dich bin ich nichts mehr.“ war mein Blick nur für ihn. Und er sah mich. Ganz.

Später, im Zimmer, während der Regen leise gegen die Scheiben schlug, legte ich mich hin. Müde. Schmerzend.
Mein Kopf pochte. Nicht vom Lärm , sondern vom Tag und vom üben.


Doch Arno war da. Mit einer Hand auf meinem Bauch, einem Kuss auf der Schläfe, seinem Atem nah bei mir. Ich winkte ihn zu mir, er kam. Unsere Gedanken wie Spiegel, ich musste nichts sagen. Er wusste.

Ich flüsterte mit meinen Fingern: „Ich habe das nicht vergessen.“
Er küsste mich, ehe er fragen konnte.
Und ich schlief ein, mit seinem Herzschlag an meinem Rücken.